biptico

I.
la noche de bomba estéreo.
¿es peor ser un idiota todo el tiempo
o sólo en determinadas circunstancias?

II.
la misma noche
“encontré una canilla en un rincón de pugliese.
y me rio en voz alta.”
dice un papel sucio que encuentro
en el pantalón usado,
y sigue
“ahora lo pienso de nuevo,
no es la gran cosa,
es como una canilla del baño.
no se por qué,
pero siento que esto
puede ser la salvación.”

cuadrupedo

I.
Sea un péndulo de longitud L.
-yo te ayudo.
dijo carlos, acercándose por detrás.

II.
Sobre las oscilaciones forzadas.
-no! te dije que no!

III.
Segundo principio.
-vos le vas a explicar a mamá por qué se me rompió el diente- dijo memo escupiendo arena.

IV.
Acción y reacción.
-¿querés subirte de nuevo a la hamaca?- preguntó carlos.

dos de casas

"a las cosas no les importan los mortales

ayer encontré esta foto

que ni recordaba

y te juro que parecíamos tranquilos

en ese simulacro del papel y de la luz.

[...]"

"[...]

sin embargo, de a poco

le fuimos ganando terreno al río:

días interminables en que el caos

tomaba tu forma para envolverme mejor."

no es que lo odie,

ni que no lo odie.

capaz es envidia nomás eh.

bocha de poesías

el Punctum de martin gambarotta

antes, para amenizar,

25. (fragmento)

Admito que a veces habría cierto diálogo:

"Si yo estuviera sano de la cabeza

te haría una trenza,

te compraría un tapado usado

en la feria americana,

botas con cierre

y saldríamos por la calle

comiendo de una bolsa

cosas de la panadería,

pintarías cabezas de caballo,

y ese sería tu oficio.

Caminaríamos mucho, pasando el edifcio

de piedra del Correo Central, hasta la reserva

ecológica, después de mirar

los barcos de la marina mercante,

las locomotoras en desuso. Vos serías mi amante

y yo el tuyo

por el fuego siempre vivo

que hay en nuestros ojos. Venderíamos el televisor

de mi amigo y con la plata

compraríamos más huesos

para que los pintes. Pero estamos

mal de la cabeza, yo por lo menos

y nos quedamos

mirando el televisor

tomando cerveza sin droga sin

droga sin droga y los tallos

de las plantas

girando en la penumbra

para captar la única luz,

azul,

que viene del monitor".

idiosincracias.

-bueno, pero mirá que yo soy impuntual-le advirtió ella.

-yo también.- respondió él.

y se cruzaron recién en la segunda cita.

con eme.

te la presento. se llama maite.

hacía rato que no andaba

así, tan de lleno de vos.

tenía ganas de estar borracho

hasta

que la agenda de mañana a la mañana

ya no duela tanto.

tiene más sentido esto

que seguir

tratando de tomar el control.

seguir tratando

de tomar algo que,

definitivamente,

no es el control.

mejor hagamos un trato,

voy a dejar en tus manos,

las próximas

decisiones

que tenga que tomar,

no hay manera

de salir perdiendo.

la tuca que quedó de halloween.

salgo corriendo para vomitar del dolor. el golpe fue preciso(el tipo no habló más). le grito germán y no viene, no viene. voy tambaleandomé hasta el baño inmundo. la puerta tiene el picaporte colgando y no cierra. y yo sigo gritando. camino un poco jorobado, abrazando mi abdomen con el brazo derecho. dejo el vaso de plástico que sostenía con la otra mano en el lugar donde iría un jabón que nunca fue. me miro al espejo sucio. el hilo de baba ensangrentada cuelga de un labio y yo no lo siento. golpean la puerta, creo, pero prefiero quedarme apoyado así como estoy. el espejo sucio me devuelve una imagen ajena. no es mi cara. los párpados rebotan pesados cuando pestañeo. pienso en pensar en dejar de pensar. necesito vacaciones. grito de nuevo. germán. el grito no sale de mi boca hinchada y ya no tengo ni fuerzas, pero pruebo una última vez. germán. nada. algo se movió en el fondo. creo que es el monstruo gigante de ojos enfermos y no estoy seguro que sea un disfraz.

es cualquiera.

a paula le dijeron que era fácil de convencer. a paula no le cayó tan bien, pero entre risas lo siguieron diciendo. a paula la terminaron convenciendo de que era fácil de convencer.

ese lugar es un antro de doble filo.

fliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliaflia

liafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliaflia

fliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliaflia

fliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliafliaflia

sobre lxs ex

están lxs que no querés ni saludar

están lxs comovabienvos

están lxs que saludás y charlás un rato

están lxs que saludás y charlás un rato y terminás en su cama.

están lxs que te hacen irte del lugar donde estés.

están lxs que te hacen pensar qué carajo pensaste.

están lxs que se pusieron re fuertes y ni te miran.

están lxs que te van gustar siempre.

están lxs que vos le tirás la onda, pero ya, siempre van a ser tu ex

están lxs que nunca van a ser tu ex.

la mentolada

quiero correr hasta dejar de doler y de pensar,

quiero creer que si me trepaba por esa reja me habrían pegado un tiro,

quiero no arrepentirme por no ir a la muestra de dalí,

quiero saber que lo material va y viene,

quiero tomar cerveza y pasarme todos los días de noche,

quiero terminar en cada antro que siga abierto

hasta despertarme en una cama inmunda,

quiero dejar de contar tu historia en camas ajenas,

tengo esperanza que en algún momento la resaca sirva de algo,

quiero despertarme temprano y leer hasta que me crezcan páginas en los dedos,

quiero tomar diez termos de mate por día

y una máquina de café al lado de mi hamaca paraguaya,

quiero que los parques y las plazas me sigan contando sus terrores,

quiero tres muertes de amor,

quiero que rosario se abra de piernas en horario corrido,

quiero aprender cada canción de cumbia

sin ser un siseo que se escapa de un auto con las ventanillas bajas,

quiero untarte en una galletita de agua y comerte de un bocado,

quiero sentir algo,

quiero creer que los dos sacudones de estómago que me comí hoy valieron la pena,

quiero que no se preocupen si les digo que hoy fui a la comisaría,

quiero irme a la mierda, a algún pueblo donde se pueda bailar en la calle,

quiero aprender que lo material va y viene y va

pero, más allá de todo,

quiero que disfruten mi bici,

yo la amé un toco.

(sin título) - elcocinerosalvaje3.bl

Los escritores de derecha son católicos,
Los de izquierda son ateos.

Los escritores de derecha son fríos,
Los de izquierda son tibios.

Los escritores de derecha piden orden y generan caos.
Los de izquierda viven en la industria de la denuncia.

Los escritores de derecha no leen a Marx,
Los de izquierda tampoco.

Los escritores de derecha son duros.
Los de izquierda lloran por los rincones.

Los escritores de derecha pueden escribir en soledad.
A los escritores de izquierda la soledad los aterroriza.

Los escritores de izquierda creen
en el poder transformador de la revolución,
Los escritores de derecha se les ríen en la cara,
Con las sórdidas risas grabadas que se disparan
Desde una máquina de risas.

Los escritores de izquierda sienten culpa.
Los de derecha no.

Los escritores de derecha aman a su familia.
Los escritores de izquierda aman a su partido.
O hablan de la sociedad
como si fuera su madre.

Los escritores de izquierda creen en la Razón.
Los escritores de derecha creen en sí mismos.

Los escritores de izquierda leen a Benjamin.
Los de derecha leen lo que pueden.

Los escritores de derecha viven en Palermo,
Los de izquierda también.

Hay buenos escritores de derecha.
Y hay muy buenos escritores de izquierda.
Pero la mayoría de los escritores
No se decide y sigue boyando,
Perdidos, como turistas,
Caminando entre la niebla que envuelve
Las inmediaciones de la casa de gobierno.

Los escritores de izquierda son filoperonistas,
Pero tienen miedo de embarrarse.
Los escritores de derecha, si son peronistas,
son peronistas y punto.

¿Dónde están, Argentina
tus viejos escritores nacionalistas,
sacerdotes, curas, párrocos ilustrados,
agresivos polemistas de la cruz?

¿Dónde están, Argentina,
tus viejos y cultos activistas de izquierda,
que en el tiempo libre
que les dejaba la Revolución
redactaban la Gran Novela Latinoamericana?

¿Dónde están los hijos del Padre Castaneda, Argentina,
dónde están los herederos tuertos de la montonera,
y dónde buscamos hoy, sabiendo que ya no existen,
los panergíricos de la Patria, las palabras de la Nación?

Los escritores de derecha nunca son de izquierda,
Pero los de izquierda nunca son del todo puros.

Asesinos y delatores hay en ambos bandos.

Los escritores de derecha son buenos trabajadores,
Escriben en el periodismo vernáculo
Para darle de comer a su familia
y hacen paros generales por reclamos salariales.
Los escritores de izquierda les hacen llegar su adhesión
pero se quedan en casa resetenado la 486
y después se emborrachan en un bar.

Los escritores de izquierda citan frases como:
"Las contradicciones del sistema capitalista radican
en las relaciones de producción, ya que éstas no son más
que la lucha por el dominio de los medios necesarios
para conseguir el producto".
Los escritores de derecha citan frases como:
"Lo que cuesta, vale".

Los escritores de izquierda
conocen el secreto de la mercancía.
Los escritores de derecha
saben defender su dinero.

Los escritores de derecha
no soportan a los políticos liberales.
Los de izquierda tampoco.
Pero al final todos negocian.

¿Dónde están, Argentina, los artesanos que escribieron
las novelas pornográficas que coleccionaba Hitler?
¿Dónde están hoy
los amargos poetas de la revolución permanente?

Hugo Wast era un escritor de derecha olvidado.
Leopoldo Lugones se terminó suicidando.

George Sorel fue uno de los pocos
Que influenció
a escritores de izquierda y de derecha.
El gobierno fascista italiano
y el Estado Soviético propusieron
el mismo día de su muerte
asumir los costos
de un monumento en su tumba.

Muchas veces los escritores de izquierda
son en realidad escritores de derecha,
pero no lo saben.

Llegan camuflados o travestidos,
Al palacio comunitario,
Se los ve todos los días
En las páginas de los diarios,
En las voces resecas de las cátedras,
En las solapas de los libros,
Cobrando la beca del progresismo argentino.

Cuando más necesita un escritor de izquierda
decir que es un escritor de izquierda
más se acerca a la derecha.

¿Dónde están hoy, Argentina,
tus marxistas convencidos,
los hombres de acción
que no se conformaban
con hacer declaraciones
a los suplementos culturales?

Los escritores de izquierda
dicen que no lee a los escritores de derecha
pero es sabido que Marx leía a Balzac.
(Y Mussolini a Maquiavelo)

Los escritores de izquierda
sospechan de todos los escritores.
(Dicen que siempre hay un muerto.)

Los escritores de derecha nunca sospechan nada.
Tienen certezas que, a lo sumo, los hunden.

Los escritores de derecha odian ser confundidos
con los escritores liberales sin ideología
a los cuales sólo les interesa el poder y el dinero.
Los escritores de izquierda
a veces no tienen para pagar el alquiler.

Los escritores de derecha
pueden decir "la única verdad es la realidad".
Los de izquierda también.
¿Cuántas veces hay que dudar de Trosky
para ser un escritor de izquierda?
¿Cuánta paranoia es necesaria
para ser un escritor de derecha?

La teoría de los dos demonios es de derecha.
Y las drogas de los escritores de izquierda son existenciales.

La prosa de las cartas de Gramsci en la cárcel
Es objeto de deseo de todos los escritores de izquierda.
Pero para escribir así hay que estar preso
Y ser italiano y ser Gramsci.

Los jóvenes escritores de derecha
viven la fantasía del poder.
Para los jóvenes escritores de izquierda
La sola idea del poder corrompe.

El matrimonio de una poeta de izquierda
Con un narrador de derecha es muy usual.
Pero sus hijos crecerán confundidos.

Los escritores de derecha odian a los cartoneros
porque les recuerdan que la degradación es posible.
A los escritores de izquierda los cartoneros
les dan un poco de pena.

Los escritores de derecha
Son hijos de la clase trabajadora.
Los escritores de izquierda
Son hijos de ministros de centro.

Los escritores de derecha niegan la pobreza.
Los escritores de izquierda la veneran.

“Escritor de derecha” es un insulto,
“Escritor de izquierda” es una expresión de deseo.

En 1930 triunfó la derecha fascista.
En 1945 triunfó la derecha del pueblo.
En 1955 triunfó la derecha reaccionaria.
En 1976 triunfó la derecha criminal y antiperonista.
En 1983 triunfo la derecha radical.
En 1989 triunfó la derecha liberal.
En el 1999 triunfó la derecha débil.
¿Cuántas veces más va a triunfar la derecha en la Argentina?
¿Cuántas veces más
va a intentar nacer la izquierda en la Argentina?

Platón es un escritor de derecha
Que echó a los poetas anarquistas de la república.
Lenin es un escritor de izquierda.
(Eso lo sabemos todos.)
Pero que Adorno era un marxista de derecha
Como casi toda la escuela de Frankfurt
No se dice tan seguido.

La poesía siempre es de derecha,
Como el periodismo y la teoría literaria.
La novela siempre es de izquierda,
Salvo cuando narra la épica triste
De las agrupaciones universitarias.

¿Cuántos monstruos políticos
tuviste que aguantar, Argentina,
para llegar a parir el Peronismo?
¿Cuántos asesinos llegaron después?
¿Cuántos criminales vivieron durante?

Los escritores de derecha escriben poemas de amor.
Los de izquierda, sus respetivas tesis de doctorado.

Los profesores universitarios muchas veces
son escritores de derecha que todavía
no salieron del closet.

Los escritores de izquierda leen a Foucault,
Los escritores de derecha dicen que Foucault
Era un homosexual francés
Obsesionado con el dolor ajeno
Que se murió de SIDA.

En la calle Puán
Se forman los nuevos escritores de derecha
Leyendo textos de escritores de izquierda.

Los escritores neo-peronistas
No son de izquierda ni de derecha
Son peronistas, pero nuevos,
Sin las marcas de los viejos peronistas
Y con cara de no saber bien
Por dónde suenan los tiros.

Los ultra-peronistas
Saben por donde suenan los tiros
Pero jamás escriben.
O a lo sumo escriben “Viva Perón”
En la pared de un baño.

Los escritores de ultra-izquierda
Escriben libros cuando caen presos.
Los de ultra-derecha también.
Hitler dictó Mi lucha
Mientras cumplía condena
Por atacar un gobierno
De escritores de centro.

Los escritores de derecha
sueñan con el fantasma del éxito.
Los de izquierda, narcisistas,
Prefieren el imposible
Reconocimiento de sus pares.

Los poetas de derecha siempre son peores
Que los escritores de derecha.
Los poetas de izquierda siempre son peores
que los escritores de izquierda.
En todo sentido,
Los poetas siempre son peores.

Los escritores de izquierda fomentan
El traspaso argentino de la culpa.

Los escritores de derecha no existen más,
Los escritores de izquierda son de derecha.

recitales

cuánta estrategia incumplida
aquella noche sin luna.

cotas urbanas superiores (III)

un toque de fotocho' vale, pero me parece que en los afiches te zarpaste un poco, hermes.

DeMnzs!

Viernes 30/9! Richieri 131 23 hs!

DeManzanas enb el marco de la presentación de la revista En Voz Alta, presentando su nuevo EP :

demo.beta

el cual, entre otros éxitos, no incluye el nuevo y jugoso tema tropicumbiero que, si bien no está pegando en las radios y tal vez tampoco debería, está genial:
"El Rey de la Tribuna"...

los veo a la noche...(?)
(:

pd: http://de-manzanas.blogspot.com

faisan

obvio que pasé.

gracias

a los agentes de migraciones,

por mirar para el costado.

por dejarme ser felipe,

por prestarme su país,

que tanto nos gusta.

yo les agradezco,

hablo bien de benedetti,

de levrero

y de un tal drexler.

pero allá soy yo,

soy pizarnik
con un vaso de vino
marca Faisán,

soy una playa de madrugada
y una boca en cordobés.
allá soy un día frio,

un indocumentado,

rodeado de borrachos,

como acá.

pero allá.

el maneje de cochabamba

obvio que busqué

por todas partes.

no.

no está.

no.

no sé dónde lo dejé.

sino

lo habría buscado ahí.

seré felipe

o seré un criminal de la frontera.

seré uruguay

y al carajo todo,

de nuevo intento,

una vez más.

cachengue.

-si la próxima canción es 'mostro' te cojo.

esa fue una buena apuesta.

escribí alta poesía.

es zarpada, medio guasa.

me gusta.

se llama "ni siquiera"

no la voy a poner acá.

la voy a leer el 30/9 en BonScottBar.

(toca alta banda también...)

igual seguro que sos de las dos o tres personas que entran acá.

y te lo termino mandando por mail.

cotas urbanas superiores (II)

que me pongás cara de loco cuando te pido lillos vaya y pase.

pero ya que me digas "los cositos salen 4.50" es fuerte.

al carajo todo.

escribo en uno de los tantos cuadernos llenos de cosas que casi nunca voy a transcribir o releer. al carajo con eso también. al carajo con el hombro que me empieza a doler por escribir así es esta posición extraña y al carajo con el calor que hace. al carajo con la gente que no me responde y al carajo conmigo cuando yo no respondo los mensajes. al carajo con esas que amé y al carajo porque tal vez todavía las amo.

al carajo con mi vanidad y mi soberbia. al carajo con mi inseguridad y mis frustraciones.

al carajo con las que no me dan bola y más al carajo las que no me importan un carajo. al carajo con los que no me leen y pobres de los que sí lo hacen. al carajo los solemnes, al carajo los fanáticos. al carajo los que no se meten en política y a la concha de su madre los políticos profesionales. al carajo los que no buscan amar y al carajo los que no pueden estar solxs.

al carajo el que no busca y el que no baila, al carajo casi todo todo todo.

TVZ

escribís para desenterrar los prejuicios que tenés clavados en el pecho. puñaladas invisibles que te venden por kilo. un toco de occidente esparciéndose por adentro como mercurio. un esqueleto denso, que sin saberlo, llevás para todos lados y se te vuelve piel y órganos que piensan con cerebro y órganos propios. enajenando el todo que ya ni siquiera es todo sino la suma de sus partes que a su vez no es más que chapa para el currículum. y el todo se vuelve poco y nada, porque quedás tirado inerte sin saber que hacer hasta que arranque el próximo bloque del reality show y lentamente se te hace hábito y obsesión. el sillón se hace más cómodo y empieza a envolverte, las paredes se oscurecen y la luz ni se anima a entrar, espantada por la que sale del aparato. y todo eso va mutando y de repente no sabés que hacer hasta que arranque la próxima tanda de publicidades. El Aparato se vuelve el clonazepam que él mismo nos dice que necesitamos y antes que te des cuenta y quieras sacudirte la modorra, tus dedos son puertos usb que buscan conectarse a El Aparato.

somos los hijos tristes de la clase media. compramos verdades a medias y mentiras enteras. aprendimos a comprar desde chicos. sabíamos que las pipas eran más ricas que las tres pibes y que podíamos bajarnos los temas del kazaa cuando se nos cantaba. si hasta los kuryaki se habían ido de la fiesta cuando llegamos.

y de repente algo te agarra por la espalda, te patea el culo y te deja una sonrisa de vértigo marcada en la cara. la modorra se te fue del golpe y te acuden todos los pensamientos juntos. empezás a escribir y a hacer y no te alcanza el día para leer y para escribir y para hablar y para fumar y para escuchar todo al mismo tiempo pero lo hacés igual. y mirás la hoja en blanco que se va llenando de letras y sentís como tu cráneo deja de hablar en binario. si no vibra no me importa un carajo pensás entre paréntesis. sabés que estás escribiendo para entenderte y para desentenderte de todo lo que no es de fiar. empezando por todo. escribís porque sabés que es tu forma de cortar el cable que te conecta a El Aparato y es la única manera de romper el filtro, de que caigan todas barreras. seamos libres, lo demás no importa un carajo. tu discurso de mártir convence a nadie, ni siquiera entendés lo que decís, escribís, escribís, sabiendo que probablemente borrés todo esto y ya, francamente, ni te importa. es todo un juego y no te vas a quedar atrás. pero más importante que todo, vas a aprender a jugar y a ganarle a El Aparato en su propio juego aunque es invencible, simplemente porque no existe regla para ganar. justo antes de que te desanimes escuchás un susurro que viene de lejos, desde adentro de alguno de los libros que están en el escritorio y hablan de una puerta. cuenta la anécdota que cada tanto aparece una puerta. y esa puerta da solamente a una habitación vacía, con una silla blanca, unos cigarrillos y una máquina de escribir.

acaso la mirada de asco que ella le dirigió a mi mate fue el vaso que rebalsó la gota.

-no tomo mate.

con eso me bastó para no verla más.

realidades.

"the last one to exit, turn off blogspot"

viejas compañías

viernes a la noche

y yo acá acostado

tirado boca abajo

masticandomé este insomnio

sin botón

de fast foward.

Qué va ser, no, Cachilo?

es así.

se te aparece y zás!

no hay con qué darle.

mejor pongo la pava al fuego.

todo bien con que vengas

pero la próxima por lo menos

mandame un mensaje,

así no me quedo tres horas

en la cama

como un boludo.

indie&naïf. (II)

tú tú tú.

celulardespertador.

hoy me levanté

con fiaca.

toqué la cama

vacía.
me estiré con

ganas

por toda

la sábana.

y patié la resaca
8 minutos más.

pd. a pedido del público (?)

http://xkcd.com/162/

sobre los griegos 2.0

Cuando Odiseo volvía del laburo ese día, no esperaba que la reparación de un caño de agua haría que su colectivo se desvíe por otra calle antes de su parada. Después de media hora decidió meterle pata hasta su casa, con todo lo que eso significaría. A todo esto sin un mango y el cel sin baterías. Y Penélope meta que meta esperar a que se conecte al msn. Mejor ni te cuento cuando por fin se conectó.

paredes que hablan. (II)

el muro no cayó.

se hizo invisible.

pero el muro no calló.

"ni su puta guerra ni su pretendida pasividad social"

(:

paredes que hablan

"hoy sería otro el mundo si no hubieras hecho lo que todos esperan de vos."

un stencil que leí en paraná.

revelaciones.

hay una máscara de espanto y patetistmo que me acecha con vértigo. apenas la miro empiezo a correr, escaleras arriba, saltando de a varios escalones. llego al final y miro hacia atrás y la máscara sigue acercándose. el edificio retumba con los sonidos que se escapan del artefacto. del orificio donde está la boca surgen palabras incomprensibles pero profundas, graves, que llegan hasta mí en plena corrida. en el tercer o cuarto piso las piernas empiezan a sufrir el cansancio pero el frenetismo va in crescendo. los sonidos se van haciendo más histéricos, un grito de guerra antiguo, salido de las profundidades mismas de la humanidad. trato de pensar con claridad, pero el pánico es una cuchilla helada que paraliza mi cabeza. todo es vacío. una serie de imágenes al azar se proyectan en mi mente. una foto mía en jardinero, un collar con un elefante, un curso de inglés en que duré una clase. la noche en que todos eran ecuaciones, cada vez que desperdicié el tiempo en soberbia o en culpa o en tantos otros etcéteras, todas las canciones que se quedaron estáticas en el medio del tiempo.

llego al piso seis y mis pulmones no alcanzan a tomar aire que ya lo están largando. las bocanadas son manotazos de ahogado. la transpiración corre fría por todo mi cuerpo mientras el sonido que sube desde los pisos de abajo ahora es un grito prolongado de terror. no tengo idea hacia dónde voy. todo termina en la terraza y no está tan lejos. dos pisos más y mi plan se termina. llego al piso ocho y agudizo el oído. escucho el sonido del aire que es cortado por la máscara volando, un siseo violento que se acerca. abro la puerta y corro hasta el final de la terraza. sigo sin saber de qué huyo. miro hacia atrás y ella viene por mí.

no lo dudo un instante y salto al vacío.

mientras estoy cayendo comprendo todo.
soy el testigo ciego de algo que no sucedió nunca.
soy el testigo inmóvil de algo que no para de suceder.
soy las palabras de la máscara que ahora son evidentes.
"tu máscara es el vacío".

puta nostalgia (*)

ando con dieciséis tristezas distintas.

dos por cada día de la semana y dos de yapa.

queseyó.

(alguna incial con hache.)

no, mejor ni preguntes.

teknotropikumbia....

(*) gracias al que lo gugleó así.

"el comediante se va a reir de vos"

si te acercás al afiche de miguel del sel se escucha cuando te lo susurra.

así no.

"Lo que yo digo es que así no podemos seguir. O somos amater o somos profesional. Y si somos profesional que vengan los fasules. Aquí no es el Estadio, con protección policial y con esos mamitas que se revuelcan en el área sin que nadie los toque. Aquí si te hacen un penal no te despertás hasta el jueves a más tardar."

7 a 1 perdimos ayer. última fecha y día para el olvido. la lluvia estaba haciendo de marco, miércoles de fútbol y de angina. pero ahí nomás arrancamos 3 a 0. nadie entiende como pasó. a los veinte del primero, el foward de ellos me dejó tirado, le dio de tres dedos y al ángulo. ése fue el cuarto. por favor. hasta los libros de adentro de la mochila quedaron apechugados con tanta agua y tantos goles. ni siquiera el vestuario, que es el mini de adri y queda a 10 cuadras de la cancha, ni la cindor ni las papas pedrin nos zafaron la pálida.

7 a 1. por favor.

así no podemos seguir.

vamo fullere'.-

miro la foto que me pasás y sé que voy a escribir sobre el tatuaje. cada mechón de tu pelo va a ser una frase, una trenza. el sábado a la noche se desparrrama boquiabierto contra el piso de madera de mi pieza, respirando pesado acá al lado mío. vos en cambio estás tan quieta, mirandomé fijo, el televisor también. pero está apagado, reflejando la cámara que dejaste en automático. tu blanco y negro es tan moderno, pero me acuerdo de repente que no sé escribir ni sé hacer que te quedes conmigo. y voy y sigo jugando a lo mismo que juegan todos y hablo de todos como si yo no estuviera incluído ahí y eso no vale. todos los diálogos empiezan a hacer ebullición y la foto baila sobre el fuego -también en blanco y negro-. mis palabras empiezan a convertirse en tu foto.
me mirás de costado, apoyada sobre ese aparato viejo que apagado dice mucho más que encendido, desde tu flequillo despeinado. los bordes de la foto están chamuscados, pero la imagen está intacta. veo tu espalda desnuda apenas arqueada contra el televisor que es el punto de fuga de mi domingo a la tarde. una sensación a cuarto sin cama, solamente un colchón en el piso y un cenicero medio metro más allá. quiero tu mirada así como vos querés mis palabras. voy a salir a pasear por tu espalda, voy a encontrar tu símbolo de paz. y todos sabemos que necesitamos eso, esa foto que te rescata un domingo, esa ducha de agua fria, solamente una habitación con un colchón en el piso y una cámara de fotos. dame calma y dame vértigo me dice drexler al oído mientras miro por la ventana, pero tu imagen sigue grabada en el fondo de mis ojos. los recuerdos de dos semanas enteras se empiezan a evaporar y el vapor de agua va limpiando esa ceniza negra.
tu símbolo es mi paz.
tu foto es mi catarsis.

hoy me choqué con tu sonrisa solamente 23 veces.

y con tantas palabras que no eran las correctas..

del Mundo

dale. tirá más fuerte.
arrancame toda la poesía.
un tirón seco y ya casi estamos.
vengo a regalartelá, envuelta en papel de diario.
perdoná que siga chorreando.

no me mirés así,
yo también estoy sorprendido.
qué se yo por qué,
justo cruzamos la calle juntos.
y aunque me digas que no y me corrás la boca
seguís acá.
y yo...
yo ya tengo toda la poesía despeinada,
el maquillaje corrido.

(afuera llueve en corcheas
y yo) estoy hecho una sopa de letras.
se me mezclan y sale cualquier cosa.
aparece un párrafo de abajo de la manga,
descubro una jauría de esdrújulas viajando por mi cadera
tengo una oración colgando del ombligo,
y trescientos puntos y comas
enganchados en los pelos de la barba,

somos un lugar común,
retórica de microondas.
pero qué importa,
tomemos como si fuera
el fin del mundo,
gritemos en serio.
gritemos como si fuera
el fin del mundo.

cuántos acá son honestos?
puteame si no te gusto,
si te parezco obvio.

casi se me acabó el vino
y todavía no te conté el recuerdo
de cuando me pediste una tuca.
Pero dejá, mejor
lo termino de un trago,
asi tirás una última vez
y me arrancás el fin del mundo,
antes que el fin del mundo
se olvide de mí.

Sobre la intuición

era saber que
con sólo chasquear los dedos
no pasaría nada.

dejé de intentar entender. juan no dejó nada sin dejar.
todo es todo. y eso que sonaba la isla del sol.

doscientas tres coma dos palabras.
y del otro lado estaba el circo. un circo de veinteañeros en un frenesí de política y porro. todos enarbolando banderas. bailen acá, canten allá. agite descartable en el vértigo de la carrera de políticos profesionales. no entiendo como nadie ve la esponja que sigue lavandolés la mente.
yo me quedo al costado. mucho rito, mucho rito. demasiado todo. demasiada gente, demasiada pose. ni siquiera pude comprarme una cerveza. frustración 10 pesos el vaso. prestame una charla y mi enojo se disuelve en sugus confitados y tequila en tubos de ensayo.
el humo del cigarrillo te permite hablar con los fantasmas cuenta joaco que le dijeron que él dijo. la ginebra le había escondido los recuerdos. pero mejor así. dejemos de acordarnos. destruyamosló todo. destruyamos todo.
así todo converge a ese momento único donde entendés por qué el mate se toma. el mate se toma porque es tradición, porque es nuestro derecho y es nuestro deber. se toma por tomar y no se deja de tomar porque sí. el mate es mucho más que el mate y eso alguna vez te golpea en la nuca. y en ese momento todo es todo.
el momento de super fue cuando me dijo "no mirés el fuego, mirá las chispas".
las chispas se hicieron rito y el indio cantandomé la piba del blockbuster se hizo rouge. o lápiz de labio'.

Con Ale I

el histeriqueo me persigue. seguís siendo la que me sacó a bailar y después me cortó el rostro.

te olí en ese pibe que pasa. paranoia otra vez. pensé que ya no más. miro miro miro la plaza central y sólo gente, tu cara en esa gente.
tu recuerdo me sigue en colectivo, me pregunta la hora. vos sos el chofer y el flaco que me pide permiso para salir del asiento de la ventanilla. querría olvidarte, extender los 1200 kilómetros que me separan de tu boca, pero se me termina el país.

te amo y a la vez no. capricho? cómo no sentirme así. mariposas en la cabeza. puaj, que frase más trillada. mariposas vomitivas, suenan más a mí. la piel erizándose, las tripas que dan vueltas y nuestra conexión, que dura años, que dura amores, apura el ritmo cardíaco. como la primera vez. qué bien me cogiste aquella vez.

pero ahora sos un fantasma que me acecha de día, que se sienta conmigo en el bar de la esquina de la facultad, una angustia atravesada por un perfume antiguo, de otra vida. tengo que olvidarte.

definitivamente tengo que pasar más seguido por acá.

mi manifiesto

escribir sin inspiración, escribir sin leer. escribir pensando y hasta creyendo hacerlo bien. escribirlas por placer, escribirnos por orgullo.
escribir por adicción, escribir por necesidad, escribir hasta dormirme. es escribir y es catarsis. describir cada sensación cada ladrillo de la pared cada libro que se escribió )cementerios(. escribir por obligación, escribir para parir para estirar. escribir para coger, escribir por haber cogido.

escribir
y
no escribir nada.

escribir improvisando casi siempre. nunca dejar de pensar. escribir en escritorios en colectivos en celular en café con leche. escribir en inglés en idioma celos en idioma sexo en idioma mío.
a veces escribir aunque no sea el momento. rara vez escribir catorce. escribir animales, escribir sin hacer ruidito con las teclas.

escribir y no es sino otra forma soberbia (como esa forma de decirlo).

escribir sobrio, llegar tarde por escribir, escribir sin mirar. escribir en castellano en rosarino en noche. escribir porque estoy solo, porque siempre estamos solos, escribir hasta cuando estás solo con gente alrededor. escribir sin hacer de cuenta que estás escribiendo. escribir mientras los oídos te duelen del frío y del silencio. escribir para hacer algo hermoso, escribir para matar para odiar para destruir. escribir salteando palabras salteando sílabas.

escribir borracho, escribir tomando mate, escribir sin largar el humo.
escribir sin huevos, escribir sabiendo quiénes te leen, escribir para saber quién lee.
y cuando escribís en código, y cuándo saberlo.
escribir ventanas y.

escribir de asqueado, escribir por descarte. escri.
escribir para ser yo, escribir para cambiar.
escribir por masoquista siempre el mismo fetiche el mismo. escribir anagramas, escribir pasión.
suele ser escribible, es cribible.
escribir para el culo, escribir para homenajear, escribir copiando.
mejorar lo escrito, dejarlo como está.

no volver nunca a escribir ni a dejar de hacerlo.

Se Busca Cómplice

te vi anoche?

te coge la mente

cómo te explico que te quiero conocer?

están en cortada monroe.

definitivamente,

las musas siempre tienen 18.

viajar. (II)

la ruta se abre frente a nosotros, atraviesa unos lentes de sol y un blues con gusto a jagger me emborracha. hay cansancio acumulado pero las risas inundan el auto y se escapan por las ventanillas. cada uno está latiendo. incluso cuando nos damos cuenta que nos pasamos 20km y yacanto asoma con sus primeros carteles de bienvenida. el recuerdo ácido de dylan en cada cartel de curva peligrosa no es suficiente aviso. o tal vez sí pero elegimos no escucharlo, no prestarle atención.

estábamos tan bien, tan rolling stones.

somos un párrafo de kerouac, con un montón de nada por delante. al lado de la ruta veo una construcción abandonada y me recuerda a algo, me trasmite curiosidad. me contaron después que había ido de más chico, cuando íbamos a la casa de los scofano. me acuerdo de la excursión. 7 años, mariposa tecknicolor sonaba en las radios y unas linternas que nos llevaron hasta el hotel abandonado. no había nada, excepto miedo y fascinación. un par de sillas rotas, un pozo gigante y lombrices brillando en la oscuridad fueron toda la aventura, pero para lisi y para mí era suficiente.

leemos bienvenidos a yacanto en tamaño gigante y no tenemos excusa para seguir. frenamos y miramos el mapa. eran 10km al norte. nosotros habíamos hecho 20 al oeste. la responsabilidad recae en el copiloto que soy yo. hay que volver. pero nadie se queja, nadie se pone mal. sami está dormida contra el negro en el asiento de atrás. sé que por adentro están tarareando cada nota de cada tema del disco y van a seguir haciendoló. una familia unida por la música, enredados en pentagramas y lillos ombú.

volvemos por el mismo camino pero en el sentido opuesto. las mismas curvas, recorridas de nuevo, manoseadas de ida y de vuelta y sigue siendo un placer. el éxtasis se vuelve más sereno y el contacto con el calzoncillo apenas húmedo me recuerda al río helado del mediodía. un fluir puro y laminar que nos envolvía después de caer del eugi pela a 4m de altura y un montón de vértigo. los músculos tensos hasta el golpe contra la superficie y después un montón de burbujas, la emoción y el grito contenido que se escapa desde el fondo. el sonido a agua fría y a piedras frotadas. el sol se animó a ser un poco más que tibio y mi espalda roja es prueba suficiente.

las noches nos reciben con frío y hambre. las pizzas caseras se convierten en un montón de pedazos arrancados del resto de la masa por manos voraces. comemos como caníbales al terminar una huelga de hambre. la comida se atraganta con las risas y a nadie le importa que haya 10 personas mirandonós. todos usamos el mismo perfume con olor a humo.

aniversarios

feliz feria del libro!

....feliz un año también....

pd. recordad que 7 y 8 de mayo tenemos la FLIA en rosario!

http://fliarosario.blogspot.com/

viajar.

me fui para encontrar las respuestas y solamente encontré tus preguntas. buenos aires lleno de humo y telofonía inalámbrica.
el botánico fue una excusa para que me digás que no. encendías un cigarrillo sin apuro. la caja de fósforos susurró y la llama se acercó hasta tu boca. me mirabas desinteresada. escribías poesía que yo supuse aburrida, eras tan apolítica, tan francesita.vos eras anahís nin y yo era bukowski, depósfay.
seguro que tenés un blog, te pregunté sabiendo la respuesta.
suena mi celular.
un alumno.
suena tu celular.
tu viejo.
de trelew, me dijiste. me costó acordarme de en qué provincia quedaba. el humo me moretoneaba la memoria.
igual quise hablar, me diste ganas de hablar. te conté de mí y supiste que también estaba hablando de vos.
kusturika y gogol bordello te pueden gustar, me dijiste.
me encantas así de obvia, sabés?, te dije.


un gato y saber tu nombre fue mi excusa.
tu pollera y tu acento fue el bonus track.

juguemos a que a lo mejor nos cruzamos de nuevo. de casualidad o de casualidad. y a lo mejor se te escapa un gemido o las ganas de tomarte una cerveza conmigo. te estaba esperando, aunque no tuviera idea de quién eras. no quiero mentirte, no voy a agradecerte no voy a quejarme. somos un montón de libros sin leer, de verdades sin ganas, de pinceladas latiendo contra tu pecho. mirandonós quietos a mil kilómetros por hora. estrella fugaz y otra excusa más para explotar como galaxias.
pavimento y the smiths.
fuiste mi brigitte bardot.

sá. cursi. y?

me gustaría que a veces pienses en mí todo el tiempo.

hoy no voy a creer lo que diga nadie.

esto no es verdad (tampoco).

anécdota al pie.

lo hago por vanidad porque en realidad, esta vez, sé que no voy a escribir nada interesante. y sin embargo pienso si lo que escribí recién es una buena frase de inicio. el ruido a teclas y las formas en courier new son tan vintage, tan fantasma escritor. pero en realidad es una acción como tanta otra perdida entre dos momentos más agendables, es una sensación a nada tan agradable que lo que encuentro está muy lejos de lo que yo creía que andaba buscando y no me importa. somos tu corto de i-sat.

"es raspar el pote de dulce de leche a las 5am, es escribir sin más preocupaciones que la de mencionar tu nombre, es el libro que me encontré arriba de un parquímetro. un libro viajero, unas poesías aburridas, con demasiado espacio en blanco. lo mamarrachié todo, Guillo. no es más que formas que a veces son lentes de sol o tubos de off o hambre. y como pero sin ganas casi. sintiendo mis ojos inyectados en sangre lijando mi córnea como una palabra como ventana o darling y qué predecible que esto. mi ritual de cevezas y rueditas a la madrugada se vuelve panza y teclas trabadas. pero la poesía descartable chorrea catarsis y nos encanta."

es en serio?

-sos peronista?
-mmsí.- respondió ella antes de dar otra pitada.
-y por qué?
-pff. yo mañana me tengo que levantar temprano a laburar pero si querés nos juntamos una tarde y te explico.
-y por qué no sos de izquierda?
-...

al carajo el chamuyo.
y yo al lado escuchando todo ese intento de serruchada.
parece joda.

quiero una película de nuevo. (extracto)

soy el que está bailando solo en la pista de electrónica, soy el que canta hip hop cuando anda en bici. soy el que toca una canción de drexler mientras vos sonreís, si me gustás. si no me gustás no soy nadie, no existo para vos. me pongo la capucha y me hago invisible, cierro las persianas de mi pieza. pero si por algún motivo, me hablás, y me hacés dar ganas de jugar con vos, te regalo el reflejo del proyector en cada pared. un montón de imágenes superpuestas y eso es lo que querría escribir: dibujos de sensaciones superpuestas.

decir birra en vez de porrón no es para nada rosarino. las ganas de. no sé.

todo me va importando menos, esto está lejos de ser mi sonrisa o mi piel.

escribo por obligación, por ganas , por deleite. porque mientras más escribo, más me gusto. como hoy después de tener a todo el mundo en suspenso y embocar el vaso cuando dije que lo iba a embocar. cuántas cosas que vale la pena no contar.

no te molesta que te tutee, no? se te ve bastante cómoda acá. aunque la verdad sos cualquiera así echada en el futón, ni siquiera te sacaste las gafas. tequedanbienylosabés.

haber soñado con vos no te da derecho a conocerme. es como si hubieras terminado acá adentro por casualidad. soy tu karma y no al revés, pero todo esto sigue siendo demasiado complicado. ya sé que no existen las casualidades y no, no importa qué quiero desayunar.

por qué elegiste el día de hoy la noche de ayer todoenredado. como se nota que no me escuchaste. me seguiste al pie de la letra esas frases que nunca te dije. no sonrías, por favor.

aunque a pesar de todo me entendiste, hablaste en silencio de corcheas, como yo quería.

jugásmijuegoyseguimos.

a veces me gustaría que me regales aunque sea una sílaba.

y que mi monólogo loser no te sea tan pop-art.

tengo que irme ya.

está un poco frío, pero dejalo así. ni vos ni yo vamos a ir hasta abajo para calentar el agua.

hoy no quiero desnudarme. hoy soy una guitarra un poco desafinada, unos dedos poco coordinados. soy una crema para tu cicatriz, un animador de fiestas infantiles sin disfraz. (ni siquiera le gustó la frase). una panza es una panza.

-le preguntaste?

-no. lo sé.

rosario es rosario pero vino sin mar. todos tenemos piojos. tengo que sacar dos temas, tengo que aprender a tocar la guitarra. hace mas de dos meses. el mate está cada vez más frío y no me canso de seguir poniendolé agua y de pedir masajes para mi espalda un poco encorvada. hay una chica perdida en el campo. un frapuccino hecho en la licuadora -frapucho-. un ataque de depresión violento. se me cayó un estribillo en algún bar de calle sarmiento. soy una cajita sin el cd, o un libro que no me acuerdo si lo presté o nunca lo compré. necesito dejar de mover compulsivamente el pie. necesito no querer saber si hice las cosas bien o mal. necesito dejar de mirar el reloj. aunque me regalaron la muñeca desnuda el año pasado.

voy a seguir haciendo asociación libre. (como escribir sin conectores).

tirate una gambeta.

"redondo es un genio
redondo lo vió entrar a raúl
en un sueño
cuando tenía 7 años
y desde ahí espera la jugada"
J.K.

me gusta la expresión "voy a jugar a la pelota".

porque, aparte, es obvio que al Football o al Fútbol yo no sé jugar.

Limousine eyelash

estoy esperandoté,

aunque cambié la cerradura

y nunca hubo puerta.

tal vez encuentres el desayuno ahí cuando la abras.

una foto y una peluca rubia platino.

muchísimos imanes en la heladera vacía

somos tu recuerdo de preescolar,

tu primer palabra.

nos gustás, eh.

subo de espaldas y con los ojos apretados,

me acuerdo que no voy a tropezar

(los cigarrillos se apilan en un cenicero de metal.)

trepás desde tu amarillo hasta mi living,

y sé que me vas a ofrecer tus cuadernos.

quedan un montón de noches pero una sola tostada,

la mermelada te pegotea el pelo

y la felicidad te hace juego con el bajón.

una sola sílaba muda,

y una etiqueta que se despega de tu boca,

una palabra sonámbula con gusto a rouge.

estoy casi dormida,

estoy casi.

los juegos..

igual ya lo sabías al nombre. ni que hiciera falta mucho click..

averiguaste algo realmente?

pd. viste que todos jugamos?

me voy a convertir en el cliché que varios quieren -y yo también-, pero a fin de cuentas son letras y dale que dale con esto de escribir, aunque afuera haga silencio y adentro esté lleno de gritos. porque este stand-by no sirve para nada, porque quiero palabras y no distancia, porque yo ya jugué a ese juego no existe el cielo en tu rayuela y perdí.

por qué.

tengo tantas ganas de darte un cachetazo. casi tantas como las ganas de darte un beso. de seguir buscandoté, como hice todo diciembre, antes de que te fueras, aunque igualmente no estabas acá. y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido y aunque sea una frase cursi habla de vos y de mí.

a veces siento que a la gente que le gusto no me mira a los ojos. no se animan. sin orgullo, sin humildad. escucho las palabras de tu amiga que no conozco y apenas si se le cae tu nombre de entre algunas morisquetas y diálogos de un juego que ya conozco bien.

qué tal tu mar? qué tal tu pelo? quiero escucharte, contame que está revuelto y planchado a la vez. quiero escucharte, pero el recuerdo de tu voz se va distorsionando y la habitación se va llenando de polvo.

no sé con qué frase terminar. tal vez sería mejor si.

BDD.

después te cuento bien.

(pero que quede bien en claro que quiero hacerlo.)

tenés las orejas heladas, lo sabes sin haberlas tocado. la penúltima cuadra por montevideo fue fuerte. las palabras resonaban en tus oídos cada dos o tres pasos, que te alejaban cada vez más de planeta. la fiesta fue malísima. menos de quince personas en la pista, pero la música puede más y la gente baila como si fuera el último dia. cada uno con su paso, su propio mundo mambo.

uniendo los puntos de la música como constelaciones. cada beat es una estrella, cada paso es una figura. unas cuantas líneas imaginarias y cada uno completa el resto del dibujo como más le gusta.

imaginaste la figura que no podías ver del todo moviendosé en trance.

las palabras se quedan secas, sin ganas de vibrar.

ganas.

de tararearle un poema, de inventarle una canción. pero no sabés escribir poesías así que apretás enter cada 6 o 7 palabras:

Sos como dormir boca abajo, párrafo de sábanas.

Un montón de mensajes sin enviar.

La madrugada me va acalambrando la mano

que empieza a escribir sola.

Gente que no entiendo, preguntas que no me importan.

Mucho más que una siesta.

Las ventanas abiertas de impar en impar.

Creo que las sábanas te aprietan demasiado.

las 6 y media y la alarma hace cortocircuito en mi cabeza llena de jueves. me despierto con gusto a whisky viejo y a monólogo en la boca. miro el celular y un mensaje mitad escrito. no me importa mandarlo ahora, la sorpresa se quedó en el cajón. la liebre de abril vino en marzo me cantó Gostio antes de ayer. hoy leí que hace 15 horas está soltera. tal vez mejor así.

no quiero andar desatando los nudos de tu corsé a las 4 de la mañana. sos una frase prestada, una sensación que no elijo.

el celular brilla con un número desconocido a las 03.30 y conozco el final. no tiene glamour. el toldo activó el sensor 14 de nuevo. otra idiota más de la central que me llama para contarme lo mismo. sí, cancelá el móvil de la policía. de última que se lleven el dvd o lo que quieran. dejame un rato para teclear y uno o dos vasos limpios.

tus ojos negros, tus ojos verdes, tu boca de mar.

ya limpié la casa, pero el monólogo sigue lleno de sal.

en clase turista

me voy ya. cinco horas y el asiento treintaypico. a lavarme la angustia en agua salada, un fénix de mar. voy a hacer castillos de arena arriba de tus piernas. voy a llenarme los recuerdos de sol y a masticar arena en cada galletita que me conviden. me voy a armar una carpa prestada que nunca armé.

me voy con mi espantapájaros en la mochila y una foto en el bolsillo. me voy con las lágrimas que se colaron por mi teléfono la última vez que hablamos.

me voy con 1kg de arroz que tal vez me "olvide" acá en rosario.

me voy a ir volando colgado de tu pecho.

voy a seguir diciendo frases cursis en alguna playa de un país por acá a la vuelta.