ir guardando los adornos

en otro continente la gente huye despavorida de la ola gigante de mierda que se les avalanza. un tsunami gigante de desperdicios y podredumbre. pero ella no llama y yo no llamo y se vuelve un juego idiota pero si se volvió algo enfermizo es porque algo simplemente ya no está. la ola alcanza los cien metros de altura y se bambolea amenazante sobre la ciudad. sólo hay silencio y miradas sin voces. miles de personas aterrorizadas mientras tus ojos calmos, inquietantemente calmos hablan boludeces. por qué no abrir el alma, aceptar la ola de mierda. aunque allá abajo siguen bailando y yo no, y qué importa si ella piensa o no piensa en mí. ya pasó el 24. hay que ir desarmando el arbolito. guardar todos los adornos con los que decoré esta habitación adentro mío.

todo por no saber los horarios de este lugar. cinco minutos tarde para entrar al boliche, cinco minutos tarde para tomarme un whisky en la barra del hotel antes de ir a dormir. son cinco y no son nada y mi mente está cinco minutos tarde, pensando y repensando pero ahora solamente comprando estrés. miro la mesa de luz en mi frustro de 25 a las 5.05am sin fiesta ni charla y encuentro un benedetti con ganas de contarme sus despistes y sus franquezas. y eso era todo lo que yo necesitaba escuchar, despistes y franquezas. risas y vergüenzas y realidad.

y allá abajo la gente con gorros de navidad y champán en vasos de plástico, pero qué importa si es real. sus poses de maniquíes lookeados, ese es el juego que compramos cuando pagamos la entrada. y la muni me dejó afuera del boliche, del juego, de los gorros de navidad y vestidos cortos, por cinco minutos. tal vez esos cinco minutos fueron mi glamorosa voluntad inconsciente. no sé. benedetti me sonríe entre páginas de textos cortos y poesías que no gustan tanto en la habitación circular que da al paraná. escucho apenas el chapoteo opacado por grupo play a todo volumen. las sábanas de hotel me aconsejan con un estilo inglés un poco frio, pero qué importa, todo mimo es bienvenido.

saco, zapatos y ropa de cama

un relámpago me atraviesa los recuerdos y así empieza el alud. una mirada inocente y no necesito más que eso para activar el super 8 acá adentro, en medio de la graduación. están a 5 años luz de distancia, pero los veo nítidos nítidos. ella con su grupo de amigas mientras le baila a él. le regala una cumbia apenas sexy pero con eso es suficiente. él se acerca y le habla. se encantan, van a quedar en nada y en todo. qué linda inocencia que van a manosear juntos.

cambio de plano y dos piernas increíbles atraviesan el encuadre. está lejos pero así empieza su juego. un halo sensual de cigarrillo mientras apenas mira los ojos del otro. se enfoca en su traje un poco desaliñado, en un barman, y las cartas ya están repartidas. se prestan sonrisas cortas que empiezan a cargar el ambiente. se siente el gusto a ozono -a lluvia- y a placer postergado. no se besan ni una vez y sin embargo la física y la química se solidificaron en su cartera. veo que me miran y suelto la cámara que cae y empiezo a escuchar el ruido a teclas.

qué lindo soundtrack de cumbia y los 90's que serán mi adolescencia.

me voy a dormir con sábanas nuevas.

Sobre el arte (y la educación)

"An aesthetic experiencie is one in which your senses are operating at their peak. when you are present at the current moment, when you are resonating with the excitement of this thing you are experiencing: when you are fully alive."

Una experiencia estética es aquella en que tus sentidos están operando al máximo. cuando estás presente en ESE momento, cuando estás en resonancia con la emoción de eso que estás experimentando: cuando estás completamente vivo. (N.d.T: sí, yo lo escucho así en mayúsculas)

Cortesía de un profesor muy inspirador, un videito bastante interesante (y se puso político esto nomás.)

aunque sea en blanco y negro

sé que en estos momentos no tengo que escribir, pero no sé hacer otra cosa. vuelvo a atravesar con la mano los arbustos que dan al vecino, sin respuesta. una botella al mar, la destapo y es sólo arena y vacío. soy un profesor sin alumnos, un aula muerta.

el ventilador gira sin mover el aire, que está estático, seco. la carta de ella guardada de nuevo en el sobre rosa y mi nombre en su caligrafía un poco infantil. tres carillas, piensa él.
qué estará pensando ella. un escalofrío se escurre por la camisa cansada.
recuerdo el nombre de una amiga. nada más.
todo está como sumergido en una extraña calma. tu vida, la mía. hasta la noche está tranquila.
cómo será este hambre en otra circunstancia, piensa él.
cómo será este amor en medio de la guerra. nada habla, nada vibra. reluciente y estático.
la chica del dolor dulce se escurre despacio, apagada.
él se mira en el reflejo del vidrio. no hay ternura ni vanidad, se ve como está: plano.
sólo dos dimensiones. menos que la foto que nunca le sacaste, piensa él.
la sensación de tristeza cristalizada explota desde adentro.
necesito hablar, piensa él, y rosario empieza a deslizarse bajo sus pies.

(escucha una conversación al pasar y sabe que era para él.
quiero tu mundo...)

por si te quedaban dudas.

me hice un toco de arroz que no voy a comer.

algún día voy a aprender a usar el ojo mágico.

nos vamos a volver a encontrar.

nos pusimos semanticones

tiene sentido escribir cuándo no hay nada para decir?

De nuevo por acá dijo ella sonriendo cuando entré.
Claro, respondí.
Detrás de unos lentes sus ojos proyectaban mi película en blanco y negro, versión cliché. El helado con gusto a kiosko no mejoró las cosas. Ella estaba ahí, atrás del mostrador. Los panfletos con fotos de playas paradisíacas no sabían hablar nuestro idioma. Yo estaba ahí de nuevo, y su sonrisa era más que placentera. Podía quedarme ahí toda la noche mirandolá. Sin decir una palabra. Ni con tanto jazz podría haber sido así.
De pronto entendí. Dejé de escuchar el discurso turístico, los ofrecimientos de paquetes extra.
La conversación dio un giro brusco. Hablé sin escucharla ni mirarla una sola vez. Sentía su piel tensarse un poco. Esto era para mí.

De nuevo por acá le dije sonriendo mientras ella entraba.

cotas urbanas superiores

me gusta el hola al chofer.

pero un cómo andás ya es abuso.

como siempre vuelvo a ensayar y los pibes siempre están ahí

y todo arranca por cualquier pavada, como los veinte centavos por los que ya ni te preguntan si te pueden dar caramelos aunque los caramelos que te dan valgan mucho menos de los veinte centavos que no te dan, pero al menos te preguntaban y uno dice que sí porque en general está apurado y no es cuestión, vió, pero otras veces dice que no, que le parece que al menos le deberían dar más caramelos que los dos caramelos que no valen los 20 centavos que no te están dando y se planta y por un ratito la adrenalina le bombea al ritmo del sentimiento de ciudadano heróico y uno sale del telecentro o del minimarket con una sensación de orgullo idiota y la necesidad urgente de otro lugar donde vendan tarjeta en esta condenada ciudad. porque uno tiene que llegar a tiempo a dar clases aunque sea feriado y también pueden dejarnos plantados aunque sea un feriado, y uno acá sin tener más nada que hacer que dejarse atormentar por el hecho de unos veinte centavos que no te devolvieron, un alumnito que te dejó clavado en un feriado y todo está a punto de explotar de rabia de bronca y la sociedad así no puede continuar.

igual, ella no te mandó el mensaje.

tan

si mirás fijo, en algún momento de oroño están mis pisadas marcadas sobre las lozas. los taxis pasando entre los árboles y yo. un túnel tibio, casi personal.

una lluvia que apenas voy esquivando, porque en el fondo no me importa mojarme. si hasta empecé a escuchar sabina.
-totalmente.- diría ella.
y sé que estamos tocados, atravesados por la misma flecha, el mismo hilo invisible.
el bulevard es una cortina de palmeras sin playa pero la arena se nos pega a los pies igual. tus hombros flechados tienen gusto a sal y si hasta nuestros ojos están llenos de mar. de un mar en donde todavía no estrenamos un beso.
atardece en tu espalda roja y mi mano se desliza siguiendo el ritmo. la cerveza está perfectamente tibia y se calienta todavía un poco más mientras bailamos hasta que la ciudad se vuelve un parador lleno de locura en papel de armar y viento dulce.

y qué me importa dejar de estudiar un rato si lo único que tengo ganas es de venir a escribirte así, tan desnuda y disfrazada, tan verano..

In honor of fallen comrades

"-qué andás haciendo?

-bloggeandolá

-of course.

-ves? ese es un posteo."

y ahí te das cuenta que cruzaste la delgada línea que separaba el hobby de la obsesión.

(libr)eau du toilette

Modo de uso: luego del shampoo aplique sobre cabello mojado, masajee y enjuague. Precauciones: no ingerir, evite el contacto con los ojos, en tal caso enjuagar con abundante agua fría. Manener fuera del alcance de los niños, suspenda su uso si ve alguna reacción desfavorable. Ingredientes: agua, alcohol, ceteanilco, cloruro de cetrimonio, perfume a, metil-parabeno, EDTA-disódico, cloruro de sodio, extracto de manzana, Cl-19410, metil-cloroisovasolinona, ácido cítrico.

Sobre las tías

Basta con salir un rato a hacer alguna de las diversas actividades que ofrece esta urbe húmeda como pasear o ir a dar clases de electrostática y volver en auto para que la ciudad se ponga en puntitas de pié, se arremangue la pollera -ya de por sí bastante corta- y todo esté a punto de latir.

Ví el gesto sutil mientras cruzaba presidente roca; la mirada de reojo, casi rogando ser descubierta. la ceja arqueada y el lunar en el muslo derecho, tan ella. un stencil de la JP medio descascarado dejó caer una lágrima de pintura vieja mientras el verde se ponía en semáforo y pellegrini se movía para atrás. estoy seguro que uno de los faroles me guiñó el ojo a la altura de o'conells, mientras alguien se ponía un marlboro light en la boca y me pedía fuego mitad susurrado, enredado en bocinas. la locura de un asfalto con gusto a tanta anécdota y yo que me sentía en la punta de la lengua de la ciudad. envuelto con bufanda de río y mosquitos; haciendo pan y queso con mi piel. pierdo yo y mi piel elige pri, dejandomé solamente el recuerdo del recuerdo de tu perfume. no lo dudo un instante y lo señalo mientras te veo venir hacia mí y me contengo las ganas de preguntarte cómo se llama, qué marca es. y no lo aguanto más y tu espalda de chica almodóvar me empuja: cómo no ir al lugar común, al parque y a los viejos tiempos de jueves por la noche cualquier día de la semana. de vestidos cortos y noches largas.

me sonreía hasta la cicatriz. las banderas, y el mensaje contandomé que era tía por segunda vez.

"feliz estoy feliz!".

se ve que hasta los que reparten los estereotipos se van a tomar un porrón de vez en cuando.

dos de noviembre

felíz día de los muertos!

mirá que hay fechas che..

igual. feliz año. en unos días tenemos más festejos.

"ese sí que fue un mambo peligroso.

habría que escribirlo."

hasta que el recordatorio me golpeó la cabeza llena de resaca alguna mañana de la semana pasada.

conste que me podría haber fotoshopeado abdominales..

indie & naïf

escribo.

te escribo.

me escribo.

le escribo.

nos escribo.

les escribo.

escribo hasta que se perdió el sentido de la palabra escribo.

y sigo escribo. no sé conjugar los verbos que veo escribo. creo que de hecho ya no sé escribo. me olvidé. con ganas y de puro placer nomás. para provocar escribo. y aunque no sepa escribo bien, hago de cuenta que escribo.

y me encanta.

Ley Universal sobre el Miedo

bisturíes

+

sedantes

=

cagazo

pero cómo les explico que era ideal para este momento?

debo dejar de bajonear helado ajeno. seguro que es de alguno de mis hermanos y me la agitan. (ahora léase el título).

unidad rockabilly

a que nunca vieron escrita la palabra tochi.

continúe: sust. masc. sing. tríada o número generalmente impar de vidas de un software creado para el entretenimiento en general y basado en la interacción entre una o varias personas. ej. "saltá ahí que agarrás un continúe" o en algunos ámbitos más mamberos: "ese/a se está quedando sin continúes"

me sacudiste el mundo, qué lástima todo.

todo se deja.

de cuando mcnamara se puso incómodo

-tano te puedo hacer una pregunta?

-(gesto que equivalía a un sí en el idioma de un sábado a las 4.30am del domingo)

-qué tiene la rubia?

-...

y huí como se debe huir cuando siente que está a punto de meterse o ser metido involuntariamente en lo que huele a trío (aunque creo se define mejor como: par de duplas que tienen un individuo en común). lo que ya de por sí es bastante, y no es cuestión de andar sumandosé donde ni le corresponde, vió?

Patota de mujeres furiosas abusan verbalmente de un grupo de trabajadores de una obra en construcción.

de cómo derretir un sábado desde un taxi

sos tanta noche que no puedo seguirte el ritmo.

paso y los veo comiendo, tomando vino, hablando de cosas que tal vez me importen, pero no me importa. voy con mi jueves en el bolsillo y los miro a través de un vidrio, pero es mucho más lo que nos separa. gente impermeable. no se mojan ni miran mis sonrisas. no me entienden cuando les digo que no hay nada en la carta que calme mi hambre. sigo caminando y el frío me abrocha el último botón de la campera. el aerosol hace ruido desde el bolso con cada paso que doy. las paredes empiezan a latir, me conocen ya, estoy esperándote... en pleno mendoza y callao. me están esperando con la boca la piel y hasta las piernas abiertas. yo no pretendo nada, ni les voy a cobrar la sonrisa que les regalo. no les voy a pedir una moneda ni la hora ni tengo estampitas ni búhos ni perfumes. pero me gusta sonreir y quemarme hasta con desamor.

voy en mi bici, mirando el cielo cubierto de luces y noche y todo es tan predeciblemente perfecto como estas palabras. la noche se excita con resacas atrasadas y puro insomnio. pero yo no me dejo desvestir y no quiero regalos ni gestos más que tus orgasmos. lo pienso despacio y llego a la conclusión de que con dos o tres o mil me alcanza. tal vez tenga que robartelós, pero creo que es lo que querés.

Pareja de jóvenes vandalizan un local céntrico.

El suceso se produjo a las 00.12hs del domingo por la madrugada, en la zona del microcentro de la ciudad. El local en cuestión corresponde a una importante cadena de venta de golosinas y chocolates. La sucursal de Royal que queda ubicada en Corrientes 734 fue violentada y gran parte de la mercadería fue sustraída, principalmente snacks y golosinas no-light. Se encontró una gran cantidad de envoltorios por el suelo que se extendía por calle santa fe hacia el Oeste. El rastro se pierde a la altura de calle España. Se cree que estaban bajo efectos de la marihuana. Un testigo que no quiso dar a conocer su nombre fue concreto: "estaban de bajón".

diálogos con juan

-puede ser un muy buen verano.
-y... con esta primavera, no nos queda otra.

flu through you

gripe, naufragio; naufragio, gripe.

y yo acá atado en el medio. con los resabios de fiebre pateándome desde adentro mío, bien desde el fondo, desvirtuando todo. siento un cadáver adentro del cuerpo, un muerto metido entre los pliegues de mis músculos cansados. miro la heladera que tiene mucho y no tiene nada cuando es viernes a la noche y vos tenés hambre de viernes a la noche y de tu cuerpo sale un gemido apagado. ya estás grande para esos ruiditos, macho. estás hasta casi más alto. fiebre de mierda todo se empieza a deformar. el jueves que no fue recital ni buenos aires porque se transformó en un gripe patotera.

primer plano i sat, pánico y locura en las gripes, versión posmoderna, todo con una banda de sonido noventosa, tipo rave. yo visto de contrapicado, agrandándome, achicándome, moviéndome frenético por pellegrini, yendo a dar clases.

el 600 empezó a hacer efecto. sentí el adormecimiento de todo. mi voz dos octavas más abajo me confiere una sensación de respeto, lo noté mientras explicaba hoy. tal vez era el efecto del ibuprofeno y el lebuflex y las sopas quick y los tés y todo ese no se qué que iba mezclándose en mis venas, haciendo fiestas descontroladas, un minimal techno saliendo desde cada articulación. "estoy de fiebre" se escuchaba cada tanto entre flashbacks de la bizarre party con una voz de locutor. luego de nuevo al estallido, a los ojos hinchados y la cama con gusto a enfermo que me esperaba por dos horas. dos horas más. todo se iba postergando, el examen, el encuentro, el fin de semana. haciendo tiempo como un programa de chimentos, tratando de esparcir la manteca en una tostada que se va rompiendo migas con cada pasada del cuchillo, y mi torpeza no ayuda.

texto: "hay fuego, venis?"

Ahab

el marinero viejo fumaba de esos cigarrillos de papel marrón. el peso que le diste fue más para escuchar su voz que porque te importase. "gracias pibe". la voz sonaba a whisky, pero olía a perro sucio. fuiste al lugar común. qué clima eh. "sí. pero la lluvia ayuda". dijo algo más que no entendiste del todo, pero te sacaste el otro auricular. esta garúa te vuelve loco igual, dijiste. "todo viene bien". se hace el enigmático el viejo este pensaste."un poco de agua viene bien. hay mucha mugre por acá". la carcajada que largó sonó justo como la imaginabas; la risa de un viejo de barba blanca anclado en el estacionamiento que está entre la isla de los inventos y el río. tal vez la única isla que vio. le sonreíste y te pusiste primero el izquierdo y después el derecho. el beat de whispering wind te hizo pensar en moby y en la historia de su bisabuelo, que tenía un marinero viejo y una garúa como esa, un clima de mar. llamadme ismael le deberías haber dicho al viejo, pero nunca te preguntó el nombre.

me senté en la baranda y miré para abajo. el empedrado del colegio español me devolvió un gusto a piedras y a vértigo. desde arriba el patio ese parecía algo medio muerto. ví dos zapatos que salían de una puerta convertirse en una nena dos nenas tres nenas de pelo largo. dos rubias, una de pelo oscuro.
una de las nenas le tocó el hombro a la otra mientras miraban para arriba. una me sonrió y la otra me saludó. les devolví una sonrisa pero dejé las manos en los bolsillos y la cabeza envuelta en frío, en moby. hirviendo de palabras.
y en ese momento me pareció insoportable hasta el río.

luces sin destino

justo cuando elijo alejarme el mundo frena, se convierte en un diagnóstico de mierda.
hago fuerza para acordarme lo que pensé, lo que pasó. todo está oscuro y opaco, atrás de una cortina humo y neuronas tosiendo. también hay gente, y noche.
solamente me vienen a la mente unas palabras que no quería escuchar. no fue ella, no fui yo.

un bisturí inevitable.

y yo estaba tranquilo, derretido en letras. "ha sido ayer" tituló ema la canción que compuso el domingo. lindo juego, linda resaca. lástima la lluvia y que ya es lunes o martes.

circle of life

birra baño bailar

pd. en cualquier orden. en todos los idiomas. te mo.

de pura gula nomás. de pura fiebre de sábado por la noche, llenando la cabeza de letras y de CEC. el calor de nuevo brotando desde adentro, los huesos formando una pasta caliente. relleno de dulce de leche.

diez pesos, black and white sonando a pleno, flor de bienvenida.

no hubo necesidad de ponerse la remera que diga NO -por suerte-. el mar estaba planchado y prendido fuego. y el negro toda la noche buscandonós. nos encontraba y nos volvía a perder. "voy a dar una vuelta" jugando a la escondida, dejándose llevar por las luces, por el aroma dulce que salía de cada cigarrillo, de cada piel. de pura gula nomás. de pura necesidad de noche y delirio.

pica salvatodos gritó cuando nos vio. por suerte. algo tenía que no-pasar. y no pasó. igual yo pregunté por las dudas. me miró y me dijo que no sabía si había venido, que no había hablado mucho en las últimas semanas. pero cada vez que me daba vuelta había vasos de cerveza fría.

y tomabas y te llenabas de cada vez más calor, cada vez más luz. y en el éxtasis de todo, everybody taladrando la sien. sacando el nick carter de adentro de hasta el más freaky.

cuánta verdad hay en todo este circo.

necesito una semana sin internet.

flying is overrated

"todos queremos transgredir"

super antO.quote.com

reclamos vecinales TOTALMENTE necesarios:

LIJCHI' QUEREMO' MAR.

más nostalgia. pero no del pasado, sino del futuro. de un futuro que no vas a conocer nunca porque se despedaza minuto a minuto. se pierde manchado entre mails viejos, celulares perdidos, robados. la humedad empieza a corroer toda esa nada que hay ahí adentro y vos le echás la culpa al frío, o a que no tenés un mar para aprovechar el sol. qué te importa lo de afuera.

sentís tanto sopor que te levantás de la cama en la que te habías echado solamente para escribir la nada que te sale de los dedos.

y seguís, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido y no entendés por qué escuchás sabina de repente, pero algo vibra un poco.

"hacé lo que yo digo y no lo que yo hago" le decís por msn y ella entiende mucho mejor que vos.

"agarrá el teléfono, ya fue" te responde. claramente lo entiende mejor.

una nostalgia nueva. no tan triste. voy aprendiendo, de a poco.

moreno y mendoza y un montón de casas muy intrigantes, pero están todas cerradas (ya lo dijo nadine: la ciudad está cerrada). la palabra intriga que ya es cabecera. alto pelado, tequila.

hoy no puteo a nadie.

oroño y me pregunto cómo funcionarán los lucky esos con el cosito de menta. media cuadra después veo tirado un filtro viejo, usadísimo. lo desarmo y encuentro los restos de una bolita con un olor a pucho usado y a menta lejana.

santiago y julio y hago visera con las manos mientras miro por los vidrios de esa primaria que fue tan incómoda. casi me puedo ver haciendo la fila de chiquito y el jopo que usaba.

gustabas de la luchini en esa época?

qué verbo genial.

unas pecas de mate, un examen imposible de aprobar, un montón de palabras. las paredes esperan boquiabiertas una noche más tranquila...

"nunca fue mío pero se escapó igual", me responde sentada en la butaca de al lado mío mientras se apagan las luces del cine.

sentado a mi derecha, pablito me pregunta por qué el cairo tiene la inclinación al revés. no tenía idea así que me quedo callado y en la pantalla aparece "propiedad horizontal".

recapacito. capaz que sí habría que haber ido hasta su casa.

"te dije que iba a estar bueno" me dice en voz baja mientras se acomoda una hebilla.

"totalmente." sonrío y me acomodo para ver el corto. diez minutos después de nudos de cuerpos en la pantalla el segundo título me sorprende: "sunlight".

pasan 45 segundos y la escucho decirme lo que yo también estaba pensando. "esto es casi demasiado bizarro."

la linterna de la acomodadora nos pide persmiso, y muevo las piernas mientras la parejita se sienta en los dos asientos vacíos a mi izquierda.

casi demasiado es poco.

te voy a pertenecer hasta que llegue tu dueño.

todo lo otro está medio de más. qué importan las letras trabadas, atragantadas. qué importa que no te hayas ido a europa para justificar la frase "un océano entre nosotros y sin embargo te estoy mirando a los ojos".

es hitchcock (sí, Hitchcock) en no-se-qué cuento de ciencia ficción puteando porque el pasado no existe; tal vez nunca existió y todo lo que no está ahora acá entonces no. pero un mp3 ajeno te envuelve en un pasado que todavía no pasó y vuelve johnny carter furioso porque esto ya lo escribió mañana, y de repente la nostalgia que ayer o mañana dolía se convierte en nervios, en un festival de video y verano. en pleno septiembre, en plena película.

esos presentimientos de que algo va a pasar. un presente inevitable y nada podría ser mejor, ni peor.

almost over.

menos mal que no lo apagué todavía, una última calada (diría buk).
el frío me pega en la nuca mientras me apoyo de espaldas a la ventana abierta.
los pelos de la nuca me pinchan y me paso la mano para cubrir el viento.
pienso tranquilo, miro la brasa bailar adelante de mi nariz mientras inhalo el humo.
repaso el día. el celular roto por una huevada y la bronca de tener que hacer mil tramites por ese aparatito. en fin. largar. dejar fluir. tiro las cenizas en el hogar y camino hasta la computadora para teclear las ideas que recién terminé de meterme en los pulmones.
la catarsis está casi terminada.
salen dos renglones de mis dedos y antes de darme cuenta estoy yendo hacia la ventana. menos mal que no lo apagué todavia, una.

[...]

vuelvo al celular que no terminó de romperse, que me dejó esclavizado a eso que además de inútil ahora es imprácticamente inútil. pantallita de mierda. seguro que es el más caro de los repuestos. todo un gran curro.

no hay agua. tengo la pieza llena de bufandas. tengo un médano en la boca.

tenía un montón de ideas. te lo juro. este post iba a ser alucinante. en fin.

re-evolución.

no se siente el fuego en este lugar. acá tampoco che. el placer escondido en el ropero, un gusto a naftalina. de a poco algo va surgiendo, muy de a poco. una sonrisa, un laburo y un viaje sin pasaje de vuelta por un buen rato. estamos todos a punto de perder el control, pero algo te sigue agarrando contra el pasamanos.
estás parado en la mitad del colectivo, colgado, con la mirada perdida en la mochila de NTVG del flaco que está sentado contra la ventanilla. los auriculares a todo lo que da y mientras lo dejan sordo a él, te cantan directo a vos.

esa ideita de la primavera, de que va haciendo menos frío y quién te paga el amoxidal post viernes a la noche y mil grados bajo cero?

cómo no, decís mientras le dejás lugar a la señora que se baja sin pestañear y no entendés por qué se baja si está tan lindo ahí adentro tan confortablemente adormecido tan lleno de.

hipnotizado con la nada, dormido en el 144 lleno de lluvia del martes a la tarde.

tus ojos siguen sin tropezar con nada excepto las siglas de la mochila que vibran con los adoquines de calle alvear y ni te das cuenta que hace veinte recuerdos que te deberias haber bajado.

hace mucho que estás muerto te sigue cantando al oído ese uruguayo que nunca viste.

yo no entiendo por qué no termino de apretar el puto boton de send

esta mañana la energía, el cuero cabelludo de budha, y la emoción de sentir algo nuevo. paz.
joaquín y ella en cada verso. casi escuchándola cantándome al oído. no entiendo por qué sigo así, pero sonrío.

el tango está verde....

pd. felices cumpleaños atrasados....

en rosario los pecesitos de oro son marca prosegur

el botón de mute

en mi cabeza empezó la discusión. cruzábamos miradas, opiniones. hasta que alguno de los dos gritó, los dos nos quedamos callados y hubo silencio. se escuchó el grito rebotando contra el suelo hasta apagarse.

y hubo silencio.

me contó por chat que le robaron anoche.
cómo no creerle si anoche soñé que soñaba con ella y de repente entraban a robar en mi casa.

podría hacer un posteo largo. pero me quedé sin palabras.

hace cuánto que estoy con la cabeza en cualquier lado? el ejercicio de transformaciones lineales me mira impaciente -total los autovectores se calculan solos-. salí, correte. otra vez con la birome dale que te dale en los agujeros blancos que quedaron entre las hojas del escritorio. no tengo sueño, tengo otra cosa pienso, mientras me agarro de la baranda pero ya es tardísimo y mi cabeza va rodando por la escalera caracol que va hasta el subsuelo. esucho el tuc que hace al chocar contra el piso y el olor a sahumerio y a charlas larguísimas en estos últimos días que no logran tapar la humedad y el frío que viene desde el fondo negro. aquel faro y ojalá fueran doce segundos de oscuridad nomás -y es lo que importa tal vez-.
el primer acto de una escena incierta pero con un elenco de lujo que se repite hasta el cansancio a medida que cordera me cuenta su historia desde el philips de mi pieza y la entiendo tan mía que empiezo a acordarme del día en que yo la compuse y se la mostré. no puedo terminar de reaccionar, sigo allá en el punto de fuga que está mil recuerdos por adentro de la pared y todos esos recuerdos llenos de rouge. dibujo con mis manos el encuentro y me convenzo que hay un túnel al final de la luz y creo que es el del parque españa.
arranca el segundo acto y proyectada contra la entrada del bar, del túnel aparece una silueta que no reconozco en principio. escucho algunas frases en voz alta que se confunden con los graffittis que todavía no escribí; creo saber cómo va a seguir la obra, me paro y estoy a punto de gritarle al resto del público lo que está por pasar. el guionista se agarra la cabeza y los encuentros casualmente programados y los graffittis van manchando la pared del teatro mientras van sucediendo. me ilumino y entiendo perfectamente que lo que tengo que hacer para que pase todo lo que tiene que pasar es.

qué estás haciendo estanislao? soltá ese futuro que tenés en la mano antes que se te rompa. o que te rompas vos de nuevo.

pd. cualquier coincidencia con elladobdelascosas.blogspot.com no tiene nada de coincidencia.

trato de redimirme. de hablar de algo más lindo, del especial de julio en canal a, de las charlas por chat que sin darme cuenta me hacen terminar hablando de lo que me gusta. sentir que la gente sabe llevar y yo soy bueno para dejarse llevar. terminar en algún lugar que uno no sabe dónde pero lo conoce perfectamente. mi lugar común. tan único e igual a tantos. para qué mentir si sé donde voy a terminar. si no tengo vergüenza en no ir a buscarlo, en dejar que venga. una tranquilidad envuelta en frazadas y sueños, en donde escucho los susurros de un vestido suelto contra un atardecer en uruguay o por ahí a la vuelta. un montón de palabras que quedaron tatuadas en mis párpados y me basta cerrar los ojos para leer alguna sonrisa.

me cuesta perderme en la multitud. pero sé hacerme invisible.

botánica

frases de mierda #3:

no sé si pido demasiadas peras o si hay demasiados olmos.

tetra

"es un beagle, no?". sí. "son machos". no,no. es la madre y la hija."ah. yo los haría tener pibes. después los vendes y hacés linda guita. beagle como el canal?". sí, dije, un poco sorprendido. "Y vos como te llamás?" gritó otro desde el banco. estanislao. "wenceslao?" "estanislao. como estanislao lópez" le respondió uno que estaba parado. "sabés quién fue estanislao lópez". un hijo de puta, no?. "sí. un brigadier".
"y el sánguche que me habías prometido?" se escuchó desde el banco. yo?. "sí. te acordás?". mmm creo que no dije, ya alejándome del grupo.
"estanislao" con una voz rasposa y manchada de vino mientras se paraba y venía hasta donde estaba yo "bueno. a qué hora te pasás y me dejás la moneda para el vino y el sánguche?". no sé. a lo mejor más a la tarde.
"sos alto. me gustaría boxearte". a mí no. hacés boxeo?. "no. yo vivo en la calle". cuánto hace que vivís en la calle?. "todos los días. sabés todas las cosas que viví yo?".
y las escribiste alguna vez?. "no. yo soy volado, boludo. yo soy yo. y a vos te gusta escribir y yo soy un borracho alcóholico" dijo mientras una espuma de abstinencia le llenaba la comisura de los labios. "cuándo me traés el vino?" preguntó la espuma. no sé. "y mirá que a veces la gente me hace dar ganas de darle un manotazo. y ese vino vos me lo prometiste" gritó la espuma levantándole el brazo derecho con la palma abierta. vos cómo te llamás? "rubén. pero sin compromiso. si querés vení y traé un vino y charlamos" dijo más tranquilo rubén. puede ser. "vení vení. tengo muchas historias." agarrándome del brazo. bueno, yo te traigo el vino y vos me contás esas historias.
"ah. eso ya es otro precio. a qué hora pasás?".
no sé rubén.

tengo que comprar un vino.

claramente tendría que haber estudiado márketin.

psicólogos de turno: abiertos las 24hs

de a poquito vamos volviendo al ruedo.

blog (vb.) to edit one's web log page.
(n.) virtual space were the administrator writes texts or puts videos or songs or any shit that reminds him/her to other people who made it possible for the admin to start bloggin' in the first place, or it was the reason of going wacko and start writing his/her life in an organized virtual space with normalized text types that dont resemble even a bit to his/her real intern chaos.

im back baby.

pd. hay un par de definiciones más, y más lindas, pero me las guardo para mí.

dos fasos y unas cuantas conversaciones después estaba en mi casa. las palabras todavía rebotaban en mi cabeza un remolino de frases adjetivos dolor capricho. agarré la primer birome y un par de hojas y le empecé a dar. tenía algo de gusto a libro de autoayuda a blog de microondas. de repente estaba en un psicólogo contándole que yo estaba inseguro de mí mismo y que yo siempre. por eso tanto vacío tanto no pertenecer. increíble.
era como estar en la primera fila en 3D de la película que te arma el subconsciente (y fue más debido a las conversaciones que a lo otro). bastante berreta pero podría haber salido por i-sat (en cine Z y ya imagino a los cuervos)

first sign that you are not OK: writing a whole lotta of questions in a sheet of paper and the last one being "is it okey to write so many questions?"

igual me las respondía y seguía con más preguntas y con diálogos entre el psicólogo (que en mi cabeza estaba interpretado por Federico Luppi.).
manijamanijamanijamanijaquieroaprendermanijamanija then stop talking to an imaginary shrink nomoremanija (porunrato)

...no sé si punto caramelo pero quién dice.

el último farol que me dejaron encendido fue una frazada colgada del 9no piso de un edificio que no conozco

habría que hacer varias cosas. más deporte, más droga, más música, más placer, más rutina. en fin, todo lo mismo. vivir, sentir todo. hay veces en que solamente puedo decirlo y no puedo hacerlo. sensación puta de estar anclado a un sillón, viendo girar el minutero. perdido en un delirio de hundirte en vos mismo. pero empieza a clarear y ya no te duele tanto todo.

entendés que seguís, que seguís y sos mucho más de lo que a veces sos capaz de ver. a veces hay que afrontar la ignorancia, la desilusión propia. y aunque dios no sea tu dios no podés parar de cantar la versión de pedro de solo dios sabe. viene en octubre... (aunque no te guste kevin johansen le das otra oportunidad porque cuando le gusta a alguien que a vos te gusta, te gusta un poco más)

te la pasaste charlando de las fantasías que uno mismo se arma; "j: pero... si tu fantasía te la hacés en un mundo gris de depresión ya te puedo contar como termina tu realidad

e: exacto. el problema es que cuando te hacés la realidad en un mundo rosa y lleno de frases de películas, o esperando que ocurra eso de when harry met sally, también es fácil saber como termina."
(no confundir la fantasía con la fantasía)

en fin.
tire los dados nuevamente.
(qué pobre que está esto)

claramente

"...con más de 400 centros de atención al cliente a lo largo del país; una compañía siempre dispuesta a atenderte..."

grabación que escuché repetirse durante 15 o 20 minutos antes de revolear el teléfono.

next in line

no te pierdas.
no te quedes inmóvil al borde del camino.

pura huevada.

fucking homesick

you have no clue, stan.

vine diciendo: ya está, escribo todo, lo largo. (siempre sobre ella, no tano?). escribo sobre por qué yo.elijo ser un náufrago.

pero después me doy cuenta que soy genial. que no creo en las historias de amor, por más pelis de tom hanks y meg ryan que me haya visto. una mierda.



ninguna mente excepto una.
time will tell, darling.

por venir

este blog apesta. tengo diezmil cosas para postear en borradores del celu, en misdocumentos en la pc esta. pero no me pinta che.
cualquiera.
tengo material como para escribir unas diez novelas.na.
igual pienso que en algún punto debería volver al viejo blog. no rechazo mi pasado. y de apoquito voy aceptando que el pasado queda en el pasado.

el optimismo infinito de luisalberto enuncia:
lo mejor siempre está (ver título)

aparte vi martín (hache). y todavia no encontré nadie para hablar de la peli. nadie se acuerda cuando alquilabamos los vhs en el 98 y en los trailers estaba "un argentino en nueva york" y "martín (hache)"?
en fin.

puta nostalgia

no sé si antes había estado así. pero wow. no sabía que se podía tener algo tan metido adentro.

paaa. terrible. pfff.

totalmente metida adentro.
y sin embargo no lloro por que vuelva.
ya está. fin de etapa.