anécdota al pie.

lo hago por vanidad porque en realidad, esta vez, sé que no voy a escribir nada interesante. y sin embargo pienso si lo que escribí recién es una buena frase de inicio. el ruido a teclas y las formas en courier new son tan vintage, tan fantasma escritor. pero en realidad es una acción como tanta otra perdida entre dos momentos más agendables, es una sensación a nada tan agradable que lo que encuentro está muy lejos de lo que yo creía que andaba buscando y no me importa. somos tu corto de i-sat.

"es raspar el pote de dulce de leche a las 5am, es escribir sin más preocupaciones que la de mencionar tu nombre, es el libro que me encontré arriba de un parquímetro. un libro viajero, unas poesías aburridas, con demasiado espacio en blanco. lo mamarrachié todo, Guillo. no es más que formas que a veces son lentes de sol o tubos de off o hambre. y como pero sin ganas casi. sintiendo mis ojos inyectados en sangre lijando mi córnea como una palabra como ventana o darling y qué predecible que esto. mi ritual de cevezas y rueditas a la madrugada se vuelve panza y teclas trabadas. pero la poesía descartable chorrea catarsis y nos encanta."

es en serio?

-sos peronista?
-mmsí.- respondió ella antes de dar otra pitada.
-y por qué?
-pff. yo mañana me tengo que levantar temprano a laburar pero si querés nos juntamos una tarde y te explico.
-y por qué no sos de izquierda?
-...

al carajo el chamuyo.
y yo al lado escuchando todo ese intento de serruchada.
parece joda.

quiero una película de nuevo. (extracto)

soy el que está bailando solo en la pista de electrónica, soy el que canta hip hop cuando anda en bici. soy el que toca una canción de drexler mientras vos sonreís, si me gustás. si no me gustás no soy nadie, no existo para vos. me pongo la capucha y me hago invisible, cierro las persianas de mi pieza. pero si por algún motivo, me hablás, y me hacés dar ganas de jugar con vos, te regalo el reflejo del proyector en cada pared. un montón de imágenes superpuestas y eso es lo que querría escribir: dibujos de sensaciones superpuestas.

decir birra en vez de porrón no es para nada rosarino. las ganas de. no sé.

todo me va importando menos, esto está lejos de ser mi sonrisa o mi piel.

escribo por obligación, por ganas , por deleite. porque mientras más escribo, más me gusto. como hoy después de tener a todo el mundo en suspenso y embocar el vaso cuando dije que lo iba a embocar. cuántas cosas que vale la pena no contar.

no te molesta que te tutee, no? se te ve bastante cómoda acá. aunque la verdad sos cualquiera así echada en el futón, ni siquiera te sacaste las gafas. tequedanbienylosabés.

haber soñado con vos no te da derecho a conocerme. es como si hubieras terminado acá adentro por casualidad. soy tu karma y no al revés, pero todo esto sigue siendo demasiado complicado. ya sé que no existen las casualidades y no, no importa qué quiero desayunar.

por qué elegiste el día de hoy la noche de ayer todoenredado. como se nota que no me escuchaste. me seguiste al pie de la letra esas frases que nunca te dije. no sonrías, por favor.

aunque a pesar de todo me entendiste, hablaste en silencio de corcheas, como yo quería.

jugásmijuegoyseguimos.

a veces me gustaría que me regales aunque sea una sílaba.

y que mi monólogo loser no te sea tan pop-art.

tengo que irme ya.

está un poco frío, pero dejalo así. ni vos ni yo vamos a ir hasta abajo para calentar el agua.

hoy no quiero desnudarme. hoy soy una guitarra un poco desafinada, unos dedos poco coordinados. soy una crema para tu cicatriz, un animador de fiestas infantiles sin disfraz. (ni siquiera le gustó la frase). una panza es una panza.

-le preguntaste?

-no. lo sé.

rosario es rosario pero vino sin mar. todos tenemos piojos. tengo que sacar dos temas, tengo que aprender a tocar la guitarra. hace mas de dos meses. el mate está cada vez más frío y no me canso de seguir poniendolé agua y de pedir masajes para mi espalda un poco encorvada. hay una chica perdida en el campo. un frapuccino hecho en la licuadora -frapucho-. un ataque de depresión violento. se me cayó un estribillo en algún bar de calle sarmiento. soy una cajita sin el cd, o un libro que no me acuerdo si lo presté o nunca lo compré. necesito dejar de mover compulsivamente el pie. necesito no querer saber si hice las cosas bien o mal. necesito dejar de mirar el reloj. aunque me regalaron la muñeca desnuda el año pasado.

voy a seguir haciendo asociación libre. (como escribir sin conectores).

tirate una gambeta.

"redondo es un genio
redondo lo vió entrar a raúl
en un sueño
cuando tenía 7 años
y desde ahí espera la jugada"
J.K.

me gusta la expresión "voy a jugar a la pelota".

porque, aparte, es obvio que al Football o al Fútbol yo no sé jugar.

Limousine eyelash

estoy esperandoté,

aunque cambié la cerradura

y nunca hubo puerta.

tal vez encuentres el desayuno ahí cuando la abras.

una foto y una peluca rubia platino.

muchísimos imanes en la heladera vacía

somos tu recuerdo de preescolar,

tu primer palabra.

nos gustás, eh.

subo de espaldas y con los ojos apretados,

me acuerdo que no voy a tropezar

(los cigarrillos se apilan en un cenicero de metal.)

trepás desde tu amarillo hasta mi living,

y sé que me vas a ofrecer tus cuadernos.

quedan un montón de noches pero una sola tostada,

la mermelada te pegotea el pelo

y la felicidad te hace juego con el bajón.

una sola sílaba muda,

y una etiqueta que se despega de tu boca,

una palabra sonámbula con gusto a rouge.

estoy casi dormida,

estoy casi.

los juegos..

igual ya lo sabías al nombre. ni que hiciera falta mucho click..

averiguaste algo realmente?

pd. viste que todos jugamos?

me voy a convertir en el cliché que varios quieren -y yo también-, pero a fin de cuentas son letras y dale que dale con esto de escribir, aunque afuera haga silencio y adentro esté lleno de gritos. porque este stand-by no sirve para nada, porque quiero palabras y no distancia, porque yo ya jugué a ese juego no existe el cielo en tu rayuela y perdí.

por qué.

tengo tantas ganas de darte un cachetazo. casi tantas como las ganas de darte un beso. de seguir buscandoté, como hice todo diciembre, antes de que te fueras, aunque igualmente no estabas acá. y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido y aunque sea una frase cursi habla de vos y de mí.

a veces siento que a la gente que le gusto no me mira a los ojos. no se animan. sin orgullo, sin humildad. escucho las palabras de tu amiga que no conozco y apenas si se le cae tu nombre de entre algunas morisquetas y diálogos de un juego que ya conozco bien.

qué tal tu mar? qué tal tu pelo? quiero escucharte, contame que está revuelto y planchado a la vez. quiero escucharte, pero el recuerdo de tu voz se va distorsionando y la habitación se va llenando de polvo.

no sé con qué frase terminar. tal vez sería mejor si.

BDD.

después te cuento bien.

(pero que quede bien en claro que quiero hacerlo.)

tenés las orejas heladas, lo sabes sin haberlas tocado. la penúltima cuadra por montevideo fue fuerte. las palabras resonaban en tus oídos cada dos o tres pasos, que te alejaban cada vez más de planeta. la fiesta fue malísima. menos de quince personas en la pista, pero la música puede más y la gente baila como si fuera el último dia. cada uno con su paso, su propio mundo mambo.

uniendo los puntos de la música como constelaciones. cada beat es una estrella, cada paso es una figura. unas cuantas líneas imaginarias y cada uno completa el resto del dibujo como más le gusta.

imaginaste la figura que no podías ver del todo moviendosé en trance.

las palabras se quedan secas, sin ganas de vibrar.

ganas.

de tararearle un poema, de inventarle una canción. pero no sabés escribir poesías así que apretás enter cada 6 o 7 palabras:

Sos como dormir boca abajo, párrafo de sábanas.

Un montón de mensajes sin enviar.

La madrugada me va acalambrando la mano

que empieza a escribir sola.

Gente que no entiendo, preguntas que no me importan.

Mucho más que una siesta.

Las ventanas abiertas de impar en impar.

Creo que las sábanas te aprietan demasiado.

las 6 y media y la alarma hace cortocircuito en mi cabeza llena de jueves. me despierto con gusto a whisky viejo y a monólogo en la boca. miro el celular y un mensaje mitad escrito. no me importa mandarlo ahora, la sorpresa se quedó en el cajón. la liebre de abril vino en marzo me cantó Gostio antes de ayer. hoy leí que hace 15 horas está soltera. tal vez mejor así.

no quiero andar desatando los nudos de tu corsé a las 4 de la mañana. sos una frase prestada, una sensación que no elijo.

el celular brilla con un número desconocido a las 03.30 y conozco el final. no tiene glamour. el toldo activó el sensor 14 de nuevo. otra idiota más de la central que me llama para contarme lo mismo. sí, cancelá el móvil de la policía. de última que se lleven el dvd o lo que quieran. dejame un rato para teclear y uno o dos vasos limpios.

tus ojos negros, tus ojos verdes, tu boca de mar.

ya limpié la casa, pero el monólogo sigue lleno de sal.

en clase turista

me voy ya. cinco horas y el asiento treintaypico. a lavarme la angustia en agua salada, un fénix de mar. voy a hacer castillos de arena arriba de tus piernas. voy a llenarme los recuerdos de sol y a masticar arena en cada galletita que me conviden. me voy a armar una carpa prestada que nunca armé.

me voy con mi espantapájaros en la mochila y una foto en el bolsillo. me voy con las lágrimas que se colaron por mi teléfono la última vez que hablamos.

me voy con 1kg de arroz que tal vez me "olvide" acá en rosario.

me voy a ir volando colgado de tu pecho.

voy a seguir diciendo frases cursis en alguna playa de un país por acá a la vuelta.