Ahab

el marinero viejo fumaba de esos cigarrillos de papel marrón. el peso que le diste fue más para escuchar su voz que porque te importase. "gracias pibe". la voz sonaba a whisky, pero olía a perro sucio. fuiste al lugar común. qué clima eh. "sí. pero la lluvia ayuda". dijo algo más que no entendiste del todo, pero te sacaste el otro auricular. esta garúa te vuelve loco igual, dijiste. "todo viene bien". se hace el enigmático el viejo este pensaste."un poco de agua viene bien. hay mucha mugre por acá". la carcajada que largó sonó justo como la imaginabas; la risa de un viejo de barba blanca anclado en el estacionamiento que está entre la isla de los inventos y el río. tal vez la única isla que vio. le sonreíste y te pusiste primero el izquierdo y después el derecho. el beat de whispering wind te hizo pensar en moby y en la historia de su bisabuelo, que tenía un marinero viejo y una garúa como esa, un clima de mar. llamadme ismael le deberías haber dicho al viejo, pero nunca te preguntó el nombre.

me senté en la baranda y miré para abajo. el empedrado del colegio español me devolvió un gusto a piedras y a vértigo. desde arriba el patio ese parecía algo medio muerto. ví dos zapatos que salían de una puerta convertirse en una nena dos nenas tres nenas de pelo largo. dos rubias, una de pelo oscuro.
una de las nenas le tocó el hombro a la otra mientras miraban para arriba. una me sonrió y la otra me saludó. les devolví una sonrisa pero dejé las manos en los bolsillos y la cabeza envuelta en frío, en moby. hirviendo de palabras.
y en ese momento me pareció insoportable hasta el río.

luces sin destino

justo cuando elijo alejarme el mundo frena, se convierte en un diagnóstico de mierda.
hago fuerza para acordarme lo que pensé, lo que pasó. todo está oscuro y opaco, atrás de una cortina humo y neuronas tosiendo. también hay gente, y noche.
solamente me vienen a la mente unas palabras que no quería escuchar. no fue ella, no fui yo.

un bisturí inevitable.

y yo estaba tranquilo, derretido en letras. "ha sido ayer" tituló ema la canción que compuso el domingo. lindo juego, linda resaca. lástima la lluvia y que ya es lunes o martes.

circle of life

birra baño bailar

pd. en cualquier orden. en todos los idiomas. te mo.

de pura gula nomás. de pura fiebre de sábado por la noche, llenando la cabeza de letras y de CEC. el calor de nuevo brotando desde adentro, los huesos formando una pasta caliente. relleno de dulce de leche.

diez pesos, black and white sonando a pleno, flor de bienvenida.

no hubo necesidad de ponerse la remera que diga NO -por suerte-. el mar estaba planchado y prendido fuego. y el negro toda la noche buscandonós. nos encontraba y nos volvía a perder. "voy a dar una vuelta" jugando a la escondida, dejándose llevar por las luces, por el aroma dulce que salía de cada cigarrillo, de cada piel. de pura gula nomás. de pura necesidad de noche y delirio.

pica salvatodos gritó cuando nos vio. por suerte. algo tenía que no-pasar. y no pasó. igual yo pregunté por las dudas. me miró y me dijo que no sabía si había venido, que no había hablado mucho en las últimas semanas. pero cada vez que me daba vuelta había vasos de cerveza fría.

y tomabas y te llenabas de cada vez más calor, cada vez más luz. y en el éxtasis de todo, everybody taladrando la sien. sacando el nick carter de adentro de hasta el más freaky.

cuánta verdad hay en todo este circo.

necesito una semana sin internet.

flying is overrated

"todos queremos transgredir"

super antO.quote.com

reclamos vecinales TOTALMENTE necesarios:

LIJCHI' QUEREMO' MAR.

más nostalgia. pero no del pasado, sino del futuro. de un futuro que no vas a conocer nunca porque se despedaza minuto a minuto. se pierde manchado entre mails viejos, celulares perdidos, robados. la humedad empieza a corroer toda esa nada que hay ahí adentro y vos le echás la culpa al frío, o a que no tenés un mar para aprovechar el sol. qué te importa lo de afuera.

sentís tanto sopor que te levantás de la cama en la que te habías echado solamente para escribir la nada que te sale de los dedos.

y seguís, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido y no entendés por qué escuchás sabina de repente, pero algo vibra un poco.

"hacé lo que yo digo y no lo que yo hago" le decís por msn y ella entiende mucho mejor que vos.

"agarrá el teléfono, ya fue" te responde. claramente lo entiende mejor.

una nostalgia nueva. no tan triste. voy aprendiendo, de a poco.

moreno y mendoza y un montón de casas muy intrigantes, pero están todas cerradas (ya lo dijo nadine: la ciudad está cerrada). la palabra intriga que ya es cabecera. alto pelado, tequila.

hoy no puteo a nadie.

oroño y me pregunto cómo funcionarán los lucky esos con el cosito de menta. media cuadra después veo tirado un filtro viejo, usadísimo. lo desarmo y encuentro los restos de una bolita con un olor a pucho usado y a menta lejana.

santiago y julio y hago visera con las manos mientras miro por los vidrios de esa primaria que fue tan incómoda. casi me puedo ver haciendo la fila de chiquito y el jopo que usaba.

gustabas de la luchini en esa época?

qué verbo genial.

unas pecas de mate, un examen imposible de aprobar, un montón de palabras. las paredes esperan boquiabiertas una noche más tranquila...

"nunca fue mío pero se escapó igual", me responde sentada en la butaca de al lado mío mientras se apagan las luces del cine.

sentado a mi derecha, pablito me pregunta por qué el cairo tiene la inclinación al revés. no tenía idea así que me quedo callado y en la pantalla aparece "propiedad horizontal".

recapacito. capaz que sí habría que haber ido hasta su casa.

"te dije que iba a estar bueno" me dice en voz baja mientras se acomoda una hebilla.

"totalmente." sonrío y me acomodo para ver el corto. diez minutos después de nudos de cuerpos en la pantalla el segundo título me sorprende: "sunlight".

pasan 45 segundos y la escucho decirme lo que yo también estaba pensando. "esto es casi demasiado bizarro."

la linterna de la acomodadora nos pide persmiso, y muevo las piernas mientras la parejita se sienta en los dos asientos vacíos a mi izquierda.

casi demasiado es poco.

te voy a pertenecer hasta que llegue tu dueño.

todo lo otro está medio de más. qué importan las letras trabadas, atragantadas. qué importa que no te hayas ido a europa para justificar la frase "un océano entre nosotros y sin embargo te estoy mirando a los ojos".

es hitchcock (sí, Hitchcock) en no-se-qué cuento de ciencia ficción puteando porque el pasado no existe; tal vez nunca existió y todo lo que no está ahora acá entonces no. pero un mp3 ajeno te envuelve en un pasado que todavía no pasó y vuelve johnny carter furioso porque esto ya lo escribió mañana, y de repente la nostalgia que ayer o mañana dolía se convierte en nervios, en un festival de video y verano. en pleno septiembre, en plena película.

esos presentimientos de que algo va a pasar. un presente inevitable y nada podría ser mejor, ni peor.

almost over.

menos mal que no lo apagué todavía, una última calada (diría buk).
el frío me pega en la nuca mientras me apoyo de espaldas a la ventana abierta.
los pelos de la nuca me pinchan y me paso la mano para cubrir el viento.
pienso tranquilo, miro la brasa bailar adelante de mi nariz mientras inhalo el humo.
repaso el día. el celular roto por una huevada y la bronca de tener que hacer mil tramites por ese aparatito. en fin. largar. dejar fluir. tiro las cenizas en el hogar y camino hasta la computadora para teclear las ideas que recién terminé de meterme en los pulmones.
la catarsis está casi terminada.
salen dos renglones de mis dedos y antes de darme cuenta estoy yendo hacia la ventana. menos mal que no lo apagué todavia, una.

[...]

vuelvo al celular que no terminó de romperse, que me dejó esclavizado a eso que además de inútil ahora es imprácticamente inútil. pantallita de mierda. seguro que es el más caro de los repuestos. todo un gran curro.

no hay agua. tengo la pieza llena de bufandas. tengo un médano en la boca.

tenía un montón de ideas. te lo juro. este post iba a ser alucinante. en fin.

re-evolución.

no se siente el fuego en este lugar. acá tampoco che. el placer escondido en el ropero, un gusto a naftalina. de a poco algo va surgiendo, muy de a poco. una sonrisa, un laburo y un viaje sin pasaje de vuelta por un buen rato. estamos todos a punto de perder el control, pero algo te sigue agarrando contra el pasamanos.
estás parado en la mitad del colectivo, colgado, con la mirada perdida en la mochila de NTVG del flaco que está sentado contra la ventanilla. los auriculares a todo lo que da y mientras lo dejan sordo a él, te cantan directo a vos.

esa ideita de la primavera, de que va haciendo menos frío y quién te paga el amoxidal post viernes a la noche y mil grados bajo cero?

cómo no, decís mientras le dejás lugar a la señora que se baja sin pestañear y no entendés por qué se baja si está tan lindo ahí adentro tan confortablemente adormecido tan lleno de.

hipnotizado con la nada, dormido en el 144 lleno de lluvia del martes a la tarde.

tus ojos siguen sin tropezar con nada excepto las siglas de la mochila que vibran con los adoquines de calle alvear y ni te das cuenta que hace veinte recuerdos que te deberias haber bajado.

hace mucho que estás muerto te sigue cantando al oído ese uruguayo que nunca viste.