yo no entiendo por qué no termino de apretar el puto boton de send

esta mañana la energía, el cuero cabelludo de budha, y la emoción de sentir algo nuevo. paz.
joaquín y ella en cada verso. casi escuchándola cantándome al oído. no entiendo por qué sigo así, pero sonrío.

el tango está verde....

pd. felices cumpleaños atrasados....

en rosario los pecesitos de oro son marca prosegur

el botón de mute

en mi cabeza empezó la discusión. cruzábamos miradas, opiniones. hasta que alguno de los dos gritó, los dos nos quedamos callados y hubo silencio. se escuchó el grito rebotando contra el suelo hasta apagarse.

y hubo silencio.

me contó por chat que le robaron anoche.
cómo no creerle si anoche soñé que soñaba con ella y de repente entraban a robar en mi casa.

podría hacer un posteo largo. pero me quedé sin palabras.

hace cuánto que estoy con la cabeza en cualquier lado? el ejercicio de transformaciones lineales me mira impaciente -total los autovectores se calculan solos-. salí, correte. otra vez con la birome dale que te dale en los agujeros blancos que quedaron entre las hojas del escritorio. no tengo sueño, tengo otra cosa pienso, mientras me agarro de la baranda pero ya es tardísimo y mi cabeza va rodando por la escalera caracol que va hasta el subsuelo. esucho el tuc que hace al chocar contra el piso y el olor a sahumerio y a charlas larguísimas en estos últimos días que no logran tapar la humedad y el frío que viene desde el fondo negro. aquel faro y ojalá fueran doce segundos de oscuridad nomás -y es lo que importa tal vez-.
el primer acto de una escena incierta pero con un elenco de lujo que se repite hasta el cansancio a medida que cordera me cuenta su historia desde el philips de mi pieza y la entiendo tan mía que empiezo a acordarme del día en que yo la compuse y se la mostré. no puedo terminar de reaccionar, sigo allá en el punto de fuga que está mil recuerdos por adentro de la pared y todos esos recuerdos llenos de rouge. dibujo con mis manos el encuentro y me convenzo que hay un túnel al final de la luz y creo que es el del parque españa.
arranca el segundo acto y proyectada contra la entrada del bar, del túnel aparece una silueta que no reconozco en principio. escucho algunas frases en voz alta que se confunden con los graffittis que todavía no escribí; creo saber cómo va a seguir la obra, me paro y estoy a punto de gritarle al resto del público lo que está por pasar. el guionista se agarra la cabeza y los encuentros casualmente programados y los graffittis van manchando la pared del teatro mientras van sucediendo. me ilumino y entiendo perfectamente que lo que tengo que hacer para que pase todo lo que tiene que pasar es.

qué estás haciendo estanislao? soltá ese futuro que tenés en la mano antes que se te rompa. o que te rompas vos de nuevo.

pd. cualquier coincidencia con elladobdelascosas.blogspot.com no tiene nada de coincidencia.

trato de redimirme. de hablar de algo más lindo, del especial de julio en canal a, de las charlas por chat que sin darme cuenta me hacen terminar hablando de lo que me gusta. sentir que la gente sabe llevar y yo soy bueno para dejarse llevar. terminar en algún lugar que uno no sabe dónde pero lo conoce perfectamente. mi lugar común. tan único e igual a tantos. para qué mentir si sé donde voy a terminar. si no tengo vergüenza en no ir a buscarlo, en dejar que venga. una tranquilidad envuelta en frazadas y sueños, en donde escucho los susurros de un vestido suelto contra un atardecer en uruguay o por ahí a la vuelta. un montón de palabras que quedaron tatuadas en mis párpados y me basta cerrar los ojos para leer alguna sonrisa.

me cuesta perderme en la multitud. pero sé hacerme invisible.

botánica

frases de mierda #3:

no sé si pido demasiadas peras o si hay demasiados olmos.

tetra

"es un beagle, no?". sí. "son machos". no,no. es la madre y la hija."ah. yo los haría tener pibes. después los vendes y hacés linda guita. beagle como el canal?". sí, dije, un poco sorprendido. "Y vos como te llamás?" gritó otro desde el banco. estanislao. "wenceslao?" "estanislao. como estanislao lópez" le respondió uno que estaba parado. "sabés quién fue estanislao lópez". un hijo de puta, no?. "sí. un brigadier".
"y el sánguche que me habías prometido?" se escuchó desde el banco. yo?. "sí. te acordás?". mmm creo que no dije, ya alejándome del grupo.
"estanislao" con una voz rasposa y manchada de vino mientras se paraba y venía hasta donde estaba yo "bueno. a qué hora te pasás y me dejás la moneda para el vino y el sánguche?". no sé. a lo mejor más a la tarde.
"sos alto. me gustaría boxearte". a mí no. hacés boxeo?. "no. yo vivo en la calle". cuánto hace que vivís en la calle?. "todos los días. sabés todas las cosas que viví yo?".
y las escribiste alguna vez?. "no. yo soy volado, boludo. yo soy yo. y a vos te gusta escribir y yo soy un borracho alcóholico" dijo mientras una espuma de abstinencia le llenaba la comisura de los labios. "cuándo me traés el vino?" preguntó la espuma. no sé. "y mirá que a veces la gente me hace dar ganas de darle un manotazo. y ese vino vos me lo prometiste" gritó la espuma levantándole el brazo derecho con la palma abierta. vos cómo te llamás? "rubén. pero sin compromiso. si querés vení y traé un vino y charlamos" dijo más tranquilo rubén. puede ser. "vení vení. tengo muchas historias." agarrándome del brazo. bueno, yo te traigo el vino y vos me contás esas historias.
"ah. eso ya es otro precio. a qué hora pasás?".
no sé rubén.

tengo que comprar un vino.

claramente tendría que haber estudiado márketin.

psicólogos de turno: abiertos las 24hs

de a poquito vamos volviendo al ruedo.

blog (vb.) to edit one's web log page.
(n.) virtual space were the administrator writes texts or puts videos or songs or any shit that reminds him/her to other people who made it possible for the admin to start bloggin' in the first place, or it was the reason of going wacko and start writing his/her life in an organized virtual space with normalized text types that dont resemble even a bit to his/her real intern chaos.

im back baby.

pd. hay un par de definiciones más, y más lindas, pero me las guardo para mí.

dos fasos y unas cuantas conversaciones después estaba en mi casa. las palabras todavía rebotaban en mi cabeza un remolino de frases adjetivos dolor capricho. agarré la primer birome y un par de hojas y le empecé a dar. tenía algo de gusto a libro de autoayuda a blog de microondas. de repente estaba en un psicólogo contándole que yo estaba inseguro de mí mismo y que yo siempre. por eso tanto vacío tanto no pertenecer. increíble.
era como estar en la primera fila en 3D de la película que te arma el subconsciente (y fue más debido a las conversaciones que a lo otro). bastante berreta pero podría haber salido por i-sat (en cine Z y ya imagino a los cuervos)

first sign that you are not OK: writing a whole lotta of questions in a sheet of paper and the last one being "is it okey to write so many questions?"

igual me las respondía y seguía con más preguntas y con diálogos entre el psicólogo (que en mi cabeza estaba interpretado por Federico Luppi.).
manijamanijamanijamanijaquieroaprendermanijamanija then stop talking to an imaginary shrink nomoremanija (porunrato)

...no sé si punto caramelo pero quién dice.

el último farol que me dejaron encendido fue una frazada colgada del 9no piso de un edificio que no conozco

habría que hacer varias cosas. más deporte, más droga, más música, más placer, más rutina. en fin, todo lo mismo. vivir, sentir todo. hay veces en que solamente puedo decirlo y no puedo hacerlo. sensación puta de estar anclado a un sillón, viendo girar el minutero. perdido en un delirio de hundirte en vos mismo. pero empieza a clarear y ya no te duele tanto todo.

entendés que seguís, que seguís y sos mucho más de lo que a veces sos capaz de ver. a veces hay que afrontar la ignorancia, la desilusión propia. y aunque dios no sea tu dios no podés parar de cantar la versión de pedro de solo dios sabe. viene en octubre... (aunque no te guste kevin johansen le das otra oportunidad porque cuando le gusta a alguien que a vos te gusta, te gusta un poco más)

te la pasaste charlando de las fantasías que uno mismo se arma; "j: pero... si tu fantasía te la hacés en un mundo gris de depresión ya te puedo contar como termina tu realidad

e: exacto. el problema es que cuando te hacés la realidad en un mundo rosa y lleno de frases de películas, o esperando que ocurra eso de when harry met sally, también es fácil saber como termina."
(no confundir la fantasía con la fantasía)

en fin.
tire los dados nuevamente.
(qué pobre que está esto)

claramente

"...con más de 400 centros de atención al cliente a lo largo del país; una compañía siempre dispuesta a atenderte..."

grabación que escuché repetirse durante 15 o 20 minutos antes de revolear el teléfono.

next in line

no te pierdas.
no te quedes inmóvil al borde del camino.

pura huevada.

fucking homesick

you have no clue, stan.

vine diciendo: ya está, escribo todo, lo largo. (siempre sobre ella, no tano?). escribo sobre por qué yo.elijo ser un náufrago.

pero después me doy cuenta que soy genial. que no creo en las historias de amor, por más pelis de tom hanks y meg ryan que me haya visto. una mierda.



ninguna mente excepto una.
time will tell, darling.