"el comediante se va a reir de vos"

si te acercás al afiche de miguel del sel se escucha cuando te lo susurra.

así no.

"Lo que yo digo es que así no podemos seguir. O somos amater o somos profesional. Y si somos profesional que vengan los fasules. Aquí no es el Estadio, con protección policial y con esos mamitas que se revuelcan en el área sin que nadie los toque. Aquí si te hacen un penal no te despertás hasta el jueves a más tardar."

7 a 1 perdimos ayer. última fecha y día para el olvido. la lluvia estaba haciendo de marco, miércoles de fútbol y de angina. pero ahí nomás arrancamos 3 a 0. nadie entiende como pasó. a los veinte del primero, el foward de ellos me dejó tirado, le dio de tres dedos y al ángulo. ése fue el cuarto. por favor. hasta los libros de adentro de la mochila quedaron apechugados con tanta agua y tantos goles. ni siquiera el vestuario, que es el mini de adri y queda a 10 cuadras de la cancha, ni la cindor ni las papas pedrin nos zafaron la pálida.

7 a 1. por favor.

así no podemos seguir.

vamo fullere'.-

miro la foto que me pasás y sé que voy a escribir sobre el tatuaje. cada mechón de tu pelo va a ser una frase, una trenza. el sábado a la noche se desparrrama boquiabierto contra el piso de madera de mi pieza, respirando pesado acá al lado mío. vos en cambio estás tan quieta, mirandomé fijo, el televisor también. pero está apagado, reflejando la cámara que dejaste en automático. tu blanco y negro es tan moderno, pero me acuerdo de repente que no sé escribir ni sé hacer que te quedes conmigo. y voy y sigo jugando a lo mismo que juegan todos y hablo de todos como si yo no estuviera incluído ahí y eso no vale. todos los diálogos empiezan a hacer ebullición y la foto baila sobre el fuego -también en blanco y negro-. mis palabras empiezan a convertirse en tu foto.
me mirás de costado, apoyada sobre ese aparato viejo que apagado dice mucho más que encendido, desde tu flequillo despeinado. los bordes de la foto están chamuscados, pero la imagen está intacta. veo tu espalda desnuda apenas arqueada contra el televisor que es el punto de fuga de mi domingo a la tarde. una sensación a cuarto sin cama, solamente un colchón en el piso y un cenicero medio metro más allá. quiero tu mirada así como vos querés mis palabras. voy a salir a pasear por tu espalda, voy a encontrar tu símbolo de paz. y todos sabemos que necesitamos eso, esa foto que te rescata un domingo, esa ducha de agua fria, solamente una habitación con un colchón en el piso y una cámara de fotos. dame calma y dame vértigo me dice drexler al oído mientras miro por la ventana, pero tu imagen sigue grabada en el fondo de mis ojos. los recuerdos de dos semanas enteras se empiezan a evaporar y el vapor de agua va limpiando esa ceniza negra.
tu símbolo es mi paz.
tu foto es mi catarsis.

hoy me choqué con tu sonrisa solamente 23 veces.

y con tantas palabras que no eran las correctas..

del Mundo

dale. tirá más fuerte.
arrancame toda la poesía.
un tirón seco y ya casi estamos.
vengo a regalartelá, envuelta en papel de diario.
perdoná que siga chorreando.

no me mirés así,
yo también estoy sorprendido.
qué se yo por qué,
justo cruzamos la calle juntos.
y aunque me digas que no y me corrás la boca
seguís acá.
y yo...
yo ya tengo toda la poesía despeinada,
el maquillaje corrido.

(afuera llueve en corcheas
y yo) estoy hecho una sopa de letras.
se me mezclan y sale cualquier cosa.
aparece un párrafo de abajo de la manga,
descubro una jauría de esdrújulas viajando por mi cadera
tengo una oración colgando del ombligo,
y trescientos puntos y comas
enganchados en los pelos de la barba,

somos un lugar común,
retórica de microondas.
pero qué importa,
tomemos como si fuera
el fin del mundo,
gritemos en serio.
gritemos como si fuera
el fin del mundo.

cuántos acá son honestos?
puteame si no te gusto,
si te parezco obvio.

casi se me acabó el vino
y todavía no te conté el recuerdo
de cuando me pediste una tuca.
Pero dejá, mejor
lo termino de un trago,
asi tirás una última vez
y me arrancás el fin del mundo,
antes que el fin del mundo
se olvide de mí.

Sobre la intuición

era saber que
con sólo chasquear los dedos
no pasaría nada.

dejé de intentar entender. juan no dejó nada sin dejar.
todo es todo. y eso que sonaba la isla del sol.

doscientas tres coma dos palabras.
y del otro lado estaba el circo. un circo de veinteañeros en un frenesí de política y porro. todos enarbolando banderas. bailen acá, canten allá. agite descartable en el vértigo de la carrera de políticos profesionales. no entiendo como nadie ve la esponja que sigue lavandolés la mente.
yo me quedo al costado. mucho rito, mucho rito. demasiado todo. demasiada gente, demasiada pose. ni siquiera pude comprarme una cerveza. frustración 10 pesos el vaso. prestame una charla y mi enojo se disuelve en sugus confitados y tequila en tubos de ensayo.
el humo del cigarrillo te permite hablar con los fantasmas cuenta joaco que le dijeron que él dijo. la ginebra le había escondido los recuerdos. pero mejor así. dejemos de acordarnos. destruyamosló todo. destruyamos todo.
así todo converge a ese momento único donde entendés por qué el mate se toma. el mate se toma porque es tradición, porque es nuestro derecho y es nuestro deber. se toma por tomar y no se deja de tomar porque sí. el mate es mucho más que el mate y eso alguna vez te golpea en la nuca. y en ese momento todo es todo.
el momento de super fue cuando me dijo "no mirés el fuego, mirá las chispas".
las chispas se hicieron rito y el indio cantandomé la piba del blockbuster se hizo rouge. o lápiz de labio'.