ir guardando los adornos

en otro continente la gente huye despavorida de la ola gigante de mierda que se les avalanza. un tsunami gigante de desperdicios y podredumbre. pero ella no llama y yo no llamo y se vuelve un juego idiota pero si se volvió algo enfermizo es porque algo simplemente ya no está. la ola alcanza los cien metros de altura y se bambolea amenazante sobre la ciudad. sólo hay silencio y miradas sin voces. miles de personas aterrorizadas mientras tus ojos calmos, inquietantemente calmos hablan boludeces. por qué no abrir el alma, aceptar la ola de mierda. aunque allá abajo siguen bailando y yo no, y qué importa si ella piensa o no piensa en mí. ya pasó el 24. hay que ir desarmando el arbolito. guardar todos los adornos con los que decoré esta habitación adentro mío.

todo por no saber los horarios de este lugar. cinco minutos tarde para entrar al boliche, cinco minutos tarde para tomarme un whisky en la barra del hotel antes de ir a dormir. son cinco y no son nada y mi mente está cinco minutos tarde, pensando y repensando pero ahora solamente comprando estrés. miro la mesa de luz en mi frustro de 25 a las 5.05am sin fiesta ni charla y encuentro un benedetti con ganas de contarme sus despistes y sus franquezas. y eso era todo lo que yo necesitaba escuchar, despistes y franquezas. risas y vergüenzas y realidad.

y allá abajo la gente con gorros de navidad y champán en vasos de plástico, pero qué importa si es real. sus poses de maniquíes lookeados, ese es el juego que compramos cuando pagamos la entrada. y la muni me dejó afuera del boliche, del juego, de los gorros de navidad y vestidos cortos, por cinco minutos. tal vez esos cinco minutos fueron mi glamorosa voluntad inconsciente. no sé. benedetti me sonríe entre páginas de textos cortos y poesías que no gustan tanto en la habitación circular que da al paraná. escucho apenas el chapoteo opacado por grupo play a todo volumen. las sábanas de hotel me aconsejan con un estilo inglés un poco frio, pero qué importa, todo mimo es bienvenido.

saco, zapatos y ropa de cama

un relámpago me atraviesa los recuerdos y así empieza el alud. una mirada inocente y no necesito más que eso para activar el super 8 acá adentro, en medio de la graduación. están a 5 años luz de distancia, pero los veo nítidos nítidos. ella con su grupo de amigas mientras le baila a él. le regala una cumbia apenas sexy pero con eso es suficiente. él se acerca y le habla. se encantan, van a quedar en nada y en todo. qué linda inocencia que van a manosear juntos.

cambio de plano y dos piernas increíbles atraviesan el encuadre. está lejos pero así empieza su juego. un halo sensual de cigarrillo mientras apenas mira los ojos del otro. se enfoca en su traje un poco desaliñado, en un barman, y las cartas ya están repartidas. se prestan sonrisas cortas que empiezan a cargar el ambiente. se siente el gusto a ozono -a lluvia- y a placer postergado. no se besan ni una vez y sin embargo la física y la química se solidificaron en su cartera. veo que me miran y suelto la cámara que cae y empiezo a escuchar el ruido a teclas.

qué lindo soundtrack de cumbia y los 90's que serán mi adolescencia.

me voy a dormir con sábanas nuevas.

Sobre el arte (y la educación)

"An aesthetic experiencie is one in which your senses are operating at their peak. when you are present at the current moment, when you are resonating with the excitement of this thing you are experiencing: when you are fully alive."

Una experiencia estética es aquella en que tus sentidos están operando al máximo. cuando estás presente en ESE momento, cuando estás en resonancia con la emoción de eso que estás experimentando: cuando estás completamente vivo. (N.d.T: sí, yo lo escucho así en mayúsculas)

Cortesía de un profesor muy inspirador, un videito bastante interesante (y se puso político esto nomás.)

aunque sea en blanco y negro

sé que en estos momentos no tengo que escribir, pero no sé hacer otra cosa. vuelvo a atravesar con la mano los arbustos que dan al vecino, sin respuesta. una botella al mar, la destapo y es sólo arena y vacío. soy un profesor sin alumnos, un aula muerta.

el ventilador gira sin mover el aire, que está estático, seco. la carta de ella guardada de nuevo en el sobre rosa y mi nombre en su caligrafía un poco infantil. tres carillas, piensa él.
qué estará pensando ella. un escalofrío se escurre por la camisa cansada.
recuerdo el nombre de una amiga. nada más.
todo está como sumergido en una extraña calma. tu vida, la mía. hasta la noche está tranquila.
cómo será este hambre en otra circunstancia, piensa él.
cómo será este amor en medio de la guerra. nada habla, nada vibra. reluciente y estático.
la chica del dolor dulce se escurre despacio, apagada.
él se mira en el reflejo del vidrio. no hay ternura ni vanidad, se ve como está: plano.
sólo dos dimensiones. menos que la foto que nunca le sacaste, piensa él.
la sensación de tristeza cristalizada explota desde adentro.
necesito hablar, piensa él, y rosario empieza a deslizarse bajo sus pies.

(escucha una conversación al pasar y sabe que era para él.
quiero tu mundo...)

por si te quedaban dudas.

me hice un toco de arroz que no voy a comer.

algún día voy a aprender a usar el ojo mágico.

nos vamos a volver a encontrar.

nos pusimos semanticones

tiene sentido escribir cuándo no hay nada para decir?

De nuevo por acá dijo ella sonriendo cuando entré.
Claro, respondí.
Detrás de unos lentes sus ojos proyectaban mi película en blanco y negro, versión cliché. El helado con gusto a kiosko no mejoró las cosas. Ella estaba ahí, atrás del mostrador. Los panfletos con fotos de playas paradisíacas no sabían hablar nuestro idioma. Yo estaba ahí de nuevo, y su sonrisa era más que placentera. Podía quedarme ahí toda la noche mirandolá. Sin decir una palabra. Ni con tanto jazz podría haber sido así.
De pronto entendí. Dejé de escuchar el discurso turístico, los ofrecimientos de paquetes extra.
La conversación dio un giro brusco. Hablé sin escucharla ni mirarla una sola vez. Sentía su piel tensarse un poco. Esto era para mí.

De nuevo por acá le dije sonriendo mientras ella entraba.

cotas urbanas superiores

me gusta el hola al chofer.

pero un cómo andás ya es abuso.

como siempre vuelvo a ensayar y los pibes siempre están ahí

y todo arranca por cualquier pavada, como los veinte centavos por los que ya ni te preguntan si te pueden dar caramelos aunque los caramelos que te dan valgan mucho menos de los veinte centavos que no te dan, pero al menos te preguntaban y uno dice que sí porque en general está apurado y no es cuestión, vió, pero otras veces dice que no, que le parece que al menos le deberían dar más caramelos que los dos caramelos que no valen los 20 centavos que no te están dando y se planta y por un ratito la adrenalina le bombea al ritmo del sentimiento de ciudadano heróico y uno sale del telecentro o del minimarket con una sensación de orgullo idiota y la necesidad urgente de otro lugar donde vendan tarjeta en esta condenada ciudad. porque uno tiene que llegar a tiempo a dar clases aunque sea feriado y también pueden dejarnos plantados aunque sea un feriado, y uno acá sin tener más nada que hacer que dejarse atormentar por el hecho de unos veinte centavos que no te devolvieron, un alumnito que te dejó clavado en un feriado y todo está a punto de explotar de rabia de bronca y la sociedad así no puede continuar.

igual, ella no te mandó el mensaje.

tan

si mirás fijo, en algún momento de oroño están mis pisadas marcadas sobre las lozas. los taxis pasando entre los árboles y yo. un túnel tibio, casi personal.

una lluvia que apenas voy esquivando, porque en el fondo no me importa mojarme. si hasta empecé a escuchar sabina.
-totalmente.- diría ella.
y sé que estamos tocados, atravesados por la misma flecha, el mismo hilo invisible.
el bulevard es una cortina de palmeras sin playa pero la arena se nos pega a los pies igual. tus hombros flechados tienen gusto a sal y si hasta nuestros ojos están llenos de mar. de un mar en donde todavía no estrenamos un beso.
atardece en tu espalda roja y mi mano se desliza siguiendo el ritmo. la cerveza está perfectamente tibia y se calienta todavía un poco más mientras bailamos hasta que la ciudad se vuelve un parador lleno de locura en papel de armar y viento dulce.

y qué me importa dejar de estudiar un rato si lo único que tengo ganas es de venir a escribirte así, tan desnuda y disfrazada, tan verano..

In honor of fallen comrades

"-qué andás haciendo?

-bloggeandolá

-of course.

-ves? ese es un posteo."

y ahí te das cuenta que cruzaste la delgada línea que separaba el hobby de la obsesión.

(libr)eau du toilette

Modo de uso: luego del shampoo aplique sobre cabello mojado, masajee y enjuague. Precauciones: no ingerir, evite el contacto con los ojos, en tal caso enjuagar con abundante agua fría. Manener fuera del alcance de los niños, suspenda su uso si ve alguna reacción desfavorable. Ingredientes: agua, alcohol, ceteanilco, cloruro de cetrimonio, perfume a, metil-parabeno, EDTA-disódico, cloruro de sodio, extracto de manzana, Cl-19410, metil-cloroisovasolinona, ácido cítrico.

Sobre las tías

Basta con salir un rato a hacer alguna de las diversas actividades que ofrece esta urbe húmeda como pasear o ir a dar clases de electrostática y volver en auto para que la ciudad se ponga en puntitas de pié, se arremangue la pollera -ya de por sí bastante corta- y todo esté a punto de latir.

Ví el gesto sutil mientras cruzaba presidente roca; la mirada de reojo, casi rogando ser descubierta. la ceja arqueada y el lunar en el muslo derecho, tan ella. un stencil de la JP medio descascarado dejó caer una lágrima de pintura vieja mientras el verde se ponía en semáforo y pellegrini se movía para atrás. estoy seguro que uno de los faroles me guiñó el ojo a la altura de o'conells, mientras alguien se ponía un marlboro light en la boca y me pedía fuego mitad susurrado, enredado en bocinas. la locura de un asfalto con gusto a tanta anécdota y yo que me sentía en la punta de la lengua de la ciudad. envuelto con bufanda de río y mosquitos; haciendo pan y queso con mi piel. pierdo yo y mi piel elige pri, dejandomé solamente el recuerdo del recuerdo de tu perfume. no lo dudo un instante y lo señalo mientras te veo venir hacia mí y me contengo las ganas de preguntarte cómo se llama, qué marca es. y no lo aguanto más y tu espalda de chica almodóvar me empuja: cómo no ir al lugar común, al parque y a los viejos tiempos de jueves por la noche cualquier día de la semana. de vestidos cortos y noches largas.

me sonreía hasta la cicatriz. las banderas, y el mensaje contandomé que era tía por segunda vez.

"feliz estoy feliz!".

se ve que hasta los que reparten los estereotipos se van a tomar un porrón de vez en cuando.

dos de noviembre

felíz día de los muertos!

mirá que hay fechas che..

igual. feliz año. en unos días tenemos más festejos.

"ese sí que fue un mambo peligroso.

habría que escribirlo."

hasta que el recordatorio me golpeó la cabeza llena de resaca alguna mañana de la semana pasada.