sobre los griegos 2.0

Cuando Odiseo volvía del laburo ese día, no esperaba que la reparación de un caño de agua haría que su colectivo se desvíe por otra calle antes de su parada. Después de media hora decidió meterle pata hasta su casa, con todo lo que eso significaría. A todo esto sin un mango y el cel sin baterías. Y Penélope meta que meta esperar a que se conecte al msn. Mejor ni te cuento cuando por fin se conectó.

paredes que hablan. (II)

el muro no cayó.

se hizo invisible.

pero el muro no calló.

"ni su puta guerra ni su pretendida pasividad social"

(:

paredes que hablan

"hoy sería otro el mundo si no hubieras hecho lo que todos esperan de vos."

un stencil que leí en paraná.

revelaciones.

hay una máscara de espanto y patetistmo que me acecha con vértigo. apenas la miro empiezo a correr, escaleras arriba, saltando de a varios escalones. llego al final y miro hacia atrás y la máscara sigue acercándose. el edificio retumba con los sonidos que se escapan del artefacto. del orificio donde está la boca surgen palabras incomprensibles pero profundas, graves, que llegan hasta mí en plena corrida. en el tercer o cuarto piso las piernas empiezan a sufrir el cansancio pero el frenetismo va in crescendo. los sonidos se van haciendo más histéricos, un grito de guerra antiguo, salido de las profundidades mismas de la humanidad. trato de pensar con claridad, pero el pánico es una cuchilla helada que paraliza mi cabeza. todo es vacío. una serie de imágenes al azar se proyectan en mi mente. una foto mía en jardinero, un collar con un elefante, un curso de inglés en que duré una clase. la noche en que todos eran ecuaciones, cada vez que desperdicié el tiempo en soberbia o en culpa o en tantos otros etcéteras, todas las canciones que se quedaron estáticas en el medio del tiempo.

llego al piso seis y mis pulmones no alcanzan a tomar aire que ya lo están largando. las bocanadas son manotazos de ahogado. la transpiración corre fría por todo mi cuerpo mientras el sonido que sube desde los pisos de abajo ahora es un grito prolongado de terror. no tengo idea hacia dónde voy. todo termina en la terraza y no está tan lejos. dos pisos más y mi plan se termina. llego al piso ocho y agudizo el oído. escucho el sonido del aire que es cortado por la máscara volando, un siseo violento que se acerca. abro la puerta y corro hasta el final de la terraza. sigo sin saber de qué huyo. miro hacia atrás y ella viene por mí.

no lo dudo un instante y salto al vacío.

mientras estoy cayendo comprendo todo.
soy el testigo ciego de algo que no sucedió nunca.
soy el testigo inmóvil de algo que no para de suceder.
soy las palabras de la máscara que ahora son evidentes.
"tu máscara es el vacío".

puta nostalgia (*)

ando con dieciséis tristezas distintas.

dos por cada día de la semana y dos de yapa.

queseyó.

(alguna incial con hache.)

no, mejor ni preguntes.

teknotropikumbia....

(*) gracias al que lo gugleó así.

"el comediante se va a reir de vos"

si te acercás al afiche de miguel del sel se escucha cuando te lo susurra.

así no.

"Lo que yo digo es que así no podemos seguir. O somos amater o somos profesional. Y si somos profesional que vengan los fasules. Aquí no es el Estadio, con protección policial y con esos mamitas que se revuelcan en el área sin que nadie los toque. Aquí si te hacen un penal no te despertás hasta el jueves a más tardar."

7 a 1 perdimos ayer. última fecha y día para el olvido. la lluvia estaba haciendo de marco, miércoles de fútbol y de angina. pero ahí nomás arrancamos 3 a 0. nadie entiende como pasó. a los veinte del primero, el foward de ellos me dejó tirado, le dio de tres dedos y al ángulo. ése fue el cuarto. por favor. hasta los libros de adentro de la mochila quedaron apechugados con tanta agua y tantos goles. ni siquiera el vestuario, que es el mini de adri y queda a 10 cuadras de la cancha, ni la cindor ni las papas pedrin nos zafaron la pálida.

7 a 1. por favor.

así no podemos seguir.

vamo fullere'.-

miro la foto que me pasás y sé que voy a escribir sobre el tatuaje. cada mechón de tu pelo va a ser una frase, una trenza. el sábado a la noche se desparrrama boquiabierto contra el piso de madera de mi pieza, respirando pesado acá al lado mío. vos en cambio estás tan quieta, mirandomé fijo, el televisor también. pero está apagado, reflejando la cámara que dejaste en automático. tu blanco y negro es tan moderno, pero me acuerdo de repente que no sé escribir ni sé hacer que te quedes conmigo. y voy y sigo jugando a lo mismo que juegan todos y hablo de todos como si yo no estuviera incluído ahí y eso no vale. todos los diálogos empiezan a hacer ebullición y la foto baila sobre el fuego -también en blanco y negro-. mis palabras empiezan a convertirse en tu foto.
me mirás de costado, apoyada sobre ese aparato viejo que apagado dice mucho más que encendido, desde tu flequillo despeinado. los bordes de la foto están chamuscados, pero la imagen está intacta. veo tu espalda desnuda apenas arqueada contra el televisor que es el punto de fuga de mi domingo a la tarde. una sensación a cuarto sin cama, solamente un colchón en el piso y un cenicero medio metro más allá. quiero tu mirada así como vos querés mis palabras. voy a salir a pasear por tu espalda, voy a encontrar tu símbolo de paz. y todos sabemos que necesitamos eso, esa foto que te rescata un domingo, esa ducha de agua fria, solamente una habitación con un colchón en el piso y una cámara de fotos. dame calma y dame vértigo me dice drexler al oído mientras miro por la ventana, pero tu imagen sigue grabada en el fondo de mis ojos. los recuerdos de dos semanas enteras se empiezan a evaporar y el vapor de agua va limpiando esa ceniza negra.
tu símbolo es mi paz.
tu foto es mi catarsis.

hoy me choqué con tu sonrisa solamente 23 veces.

y con tantas palabras que no eran las correctas..

del Mundo

dale. tirá más fuerte.
arrancame toda la poesía.
un tirón seco y ya casi estamos.
vengo a regalartelá, envuelta en papel de diario.
perdoná que siga chorreando.

no me mirés así,
yo también estoy sorprendido.
qué se yo por qué,
justo cruzamos la calle juntos.
y aunque me digas que no y me corrás la boca
seguís acá.
y yo...
yo ya tengo toda la poesía despeinada,
el maquillaje corrido.

(afuera llueve en corcheas
y yo) estoy hecho una sopa de letras.
se me mezclan y sale cualquier cosa.
aparece un párrafo de abajo de la manga,
descubro una jauría de esdrújulas viajando por mi cadera
tengo una oración colgando del ombligo,
y trescientos puntos y comas
enganchados en los pelos de la barba,

somos un lugar común,
retórica de microondas.
pero qué importa,
tomemos como si fuera
el fin del mundo,
gritemos en serio.
gritemos como si fuera
el fin del mundo.

cuántos acá son honestos?
puteame si no te gusto,
si te parezco obvio.

casi se me acabó el vino
y todavía no te conté el recuerdo
de cuando me pediste una tuca.
Pero dejá, mejor
lo termino de un trago,
asi tirás una última vez
y me arrancás el fin del mundo,
antes que el fin del mundo
se olvide de mí.

Sobre la intuición

era saber que
con sólo chasquear los dedos
no pasaría nada.

dejé de intentar entender. juan no dejó nada sin dejar.
todo es todo. y eso que sonaba la isla del sol.

doscientas tres coma dos palabras.
y del otro lado estaba el circo. un circo de veinteañeros en un frenesí de política y porro. todos enarbolando banderas. bailen acá, canten allá. agite descartable en el vértigo de la carrera de políticos profesionales. no entiendo como nadie ve la esponja que sigue lavandolés la mente.
yo me quedo al costado. mucho rito, mucho rito. demasiado todo. demasiada gente, demasiada pose. ni siquiera pude comprarme una cerveza. frustración 10 pesos el vaso. prestame una charla y mi enojo se disuelve en sugus confitados y tequila en tubos de ensayo.
el humo del cigarrillo te permite hablar con los fantasmas cuenta joaco que le dijeron que él dijo. la ginebra le había escondido los recuerdos. pero mejor así. dejemos de acordarnos. destruyamosló todo. destruyamos todo.
así todo converge a ese momento único donde entendés por qué el mate se toma. el mate se toma porque es tradición, porque es nuestro derecho y es nuestro deber. se toma por tomar y no se deja de tomar porque sí. el mate es mucho más que el mate y eso alguna vez te golpea en la nuca. y en ese momento todo es todo.
el momento de super fue cuando me dijo "no mirés el fuego, mirá las chispas".
las chispas se hicieron rito y el indio cantandomé la piba del blockbuster se hizo rouge. o lápiz de labio'.

Con Ale I

el histeriqueo me persigue. seguís siendo la que me sacó a bailar y después me cortó el rostro.

te olí en ese pibe que pasa. paranoia otra vez. pensé que ya no más. miro miro miro la plaza central y sólo gente, tu cara en esa gente.
tu recuerdo me sigue en colectivo, me pregunta la hora. vos sos el chofer y el flaco que me pide permiso para salir del asiento de la ventanilla. querría olvidarte, extender los 1200 kilómetros que me separan de tu boca, pero se me termina el país.

te amo y a la vez no. capricho? cómo no sentirme así. mariposas en la cabeza. puaj, que frase más trillada. mariposas vomitivas, suenan más a mí. la piel erizándose, las tripas que dan vueltas y nuestra conexión, que dura años, que dura amores, apura el ritmo cardíaco. como la primera vez. qué bien me cogiste aquella vez.

pero ahora sos un fantasma que me acecha de día, que se sienta conmigo en el bar de la esquina de la facultad, una angustia atravesada por un perfume antiguo, de otra vida. tengo que olvidarte.

definitivamente tengo que pasar más seguido por acá.

mi manifiesto

escribir sin inspiración, escribir sin leer. escribir pensando y hasta creyendo hacerlo bien. escribirlas por placer, escribirnos por orgullo.
escribir por adicción, escribir por necesidad, escribir hasta dormirme. es escribir y es catarsis. describir cada sensación cada ladrillo de la pared cada libro que se escribió )cementerios(. escribir por obligación, escribir para parir para estirar. escribir para coger, escribir por haber cogido.

escribir
y
no escribir nada.

escribir improvisando casi siempre. nunca dejar de pensar. escribir en escritorios en colectivos en celular en café con leche. escribir en inglés en idioma celos en idioma sexo en idioma mío.
a veces escribir aunque no sea el momento. rara vez escribir catorce. escribir animales, escribir sin hacer ruidito con las teclas.

escribir y no es sino otra forma soberbia (como esa forma de decirlo).

escribir sobrio, llegar tarde por escribir, escribir sin mirar. escribir en castellano en rosarino en noche. escribir porque estoy solo, porque siempre estamos solos, escribir hasta cuando estás solo con gente alrededor. escribir sin hacer de cuenta que estás escribiendo. escribir mientras los oídos te duelen del frío y del silencio. escribir para hacer algo hermoso, escribir para matar para odiar para destruir. escribir salteando palabras salteando sílabas.

escribir borracho, escribir tomando mate, escribir sin largar el humo.
escribir sin huevos, escribir sabiendo quiénes te leen, escribir para saber quién lee.
y cuando escribís en código, y cuándo saberlo.
escribir ventanas y.

escribir de asqueado, escribir por descarte. escri.
escribir para ser yo, escribir para cambiar.
escribir por masoquista siempre el mismo fetiche el mismo. escribir anagramas, escribir pasión.
suele ser escribible, es cribible.
escribir para el culo, escribir para homenajear, escribir copiando.
mejorar lo escrito, dejarlo como está.

no volver nunca a escribir ni a dejar de hacerlo.

Se Busca Cómplice

te vi anoche?

te coge la mente

cómo te explico que te quiero conocer?

están en cortada monroe.

definitivamente,

las musas siempre tienen 18.